Livre_expressao

Filhos. Só os tendo para sabê-lo. Será?

2012-01-13T17:01:00.000-08:00

Pois é. Eis a questão do momento. Diz Vinícius de Moraes, no Poema Enjoadinho “Filhos... Filhos? Melhor não tê-los! Mas se não os temos, Como sabê-lo?”
Eu achava que ser mãe era balela.
Sempre quis tanto, que afirmava de boca cheia, que seria uma boa mãe em qualquer fase da minha vida. Tinha nascido para ser mãe.
Pouco antes de engravidar me veio uma crise. “Depois de ter filhos, a gente passa a viver para eles e por eles. Perde autonomia. Fica dependente de alguém que é dependente de você.
Não tem tempo para nada. Educar é difícil. Deve se desprender da vida social por um tempo.”
Fiquei em dúvida. Achei que não queria mais ter filhos.
Mas passou rápido. Logo resolvi que queria sim, e muito, engravidar.
Engravidei 3 meses depois da decisão.
A gravidez foi sofrível. Engordei muito, tive dor nas pernas, dos nas costas, fiquei muito inchada. Mesmo assim, diziam por aí que eu era uma grávida linda. Eu não achava.
Minha filha nasceu saudável e eu me senti a mãe cansada mais feliz do mundo. Ser mãe tem uma ‘coisa de bicho’. De repente sai uma criaturinha de dentro do seu corpo. Nunca tinha sentindo essa ‘coisa de pele’ como senti com a pele da minha filha. Eu fiquei viciada no contato com o corpinho dela, o calor dela no meu colo, o cheiro dela... é indescritível. É coisa de pele mesmo, coisa de bicho, de lamber a cria. Incrível. Nenhuma sensação que eu já havia tido no corpo se compara a ser mãe.
Chorei junto com ela nas crises de cólica, no nascimento dos dentes, nos primeiros tombos e vacinas. Vibrei com ela os primeiros passos e as primeiras palavras. Aplaudi da primeira fileira.
Hoje que sou mãe, olho prá trás e penso na minha afirmação de que eu seria uma boa mãe em qualquer fase da vida. É... hoje eu digo com toda certeza que não sei o que é ser uma boa mãe.
Digo que educar é uma eterna incógnita. Que não sei de nada. Que caminho no escuro na minha maternagem. Sigo instinto, intuição e algumas dicas de livros, sites e revistas. Mas ainda assim é um caminho incerto.
“Filhos... Filhos? Melhor não tê-los! Mas se não os temos, Como sabê-lo?”
Talvez nunca saibamos de nada. Talvez eu nunca tenha certeza se tracei o caminho certo ou o errado. E talvez, sei que é clichê dizer isso, mas talvez não haja apenas dois caminhos: o certo e o errado. Existe a mãe que eu consigo ser. E a filha que ela consegue ser, e mãe que ela me faz ser. E isso se constrói a cada dia. A cada crise de cólica, a cada tombo, a cada mal-criação que ela faz, a cada birra, a cada choro, a cada resfriado, dente que nasce, assadura e denguinho que ela me faz.
Ela vai se construindo como pessoa, com minha ajuda, e eu vou me construindo como mãe com a ajuda dela.
Agora, como sabê-lo? Vivendo. É verdade, Vinícius tinha razão.

Ariadne Catanzaro

Suco de abacaxi delivery

2010-09-21T12:14:00.000-07:00

A verdade é que me faltou informação. Sei lá eu porque, mas faltou informação.
A gravidez, apesar de super planejada, não deixou de ser uma grande surpresa quando aconteceu. Claro, passado o susto inicial, vem os fantasmas, os medos... medo de perder o bebê, medo de que tipo de parto escolher, medo de não ter dinheiro para comprar todas as coisinhas e coisonas que envolvem o investimento de ter um bebê, que vai virar uma criança, que vai virar um adolescente, e sempre gastar mais e mais.
Dá mais receio do que medo, na verdade. Aquela pergunta que não quer calar: Será que sou capaz? Aos poucos, estes receios e medos foram desaparecendo. Mês a mês a idéia de ter um filho já ficava mais elaborada, e alegria crescia a cada dia.
Nas lojas de artigos para bebês, mil idéias, mil vontades, mil reais!
Os diferentes trimestres!
A gravidez hoje em dia é contada em semanas e não em meses. Digo hoje em dia porque quando eu era mais nova via as mulheres dizerem de quantos meses estavam, e meu médico me ensinou a contar de quantas semanas é a minha idade gestacional. Bom, fácil entender, só que exige sempre que duas contas sejam feitas: quantas semanas e quantos meses isso equivale, porque as pessoas não grávidas não entendem o que quer dizer 20 semanas ou 39 semanas de gestação. Sempre vem a pergunta: isso em meses, quanto dá?
Ok, os diferentes trimestres: a gravidez é contada em três trimestres. E cada um deles tem suas características. Claro, que isso vai variar de mulher para mulher.
Eu, no primeiro trimestre, tive pouquíssimos enjôos, vomitei poucas vezes, quase não me sentia mal. Mas meu médico, por precaução, e pediu para parar com as aulas de natação, hidroginástica e dança do ventre, ao menos durante este período. E me passou uma dieta a base de frutas, legumes e carne branca.
Eu no início quase não tinha fome mesmo, e passei a Páscoa sem vontade de nenhum chocolate.
Como eu sentia fortes cólicas neste período, o médico me passou uns remédios que evitariam o aborto. Isso me deixou assustada e eu evitava andar muito, correr, pegar peso e passar muito tempo em pé. Eu me sentia fisicamente disposta, mas tinha tanto medo de abortar, que acabava quase não me movendo.
No segundo trimestre, as cólicas desapareceram e a fome apareceu. Como meu médico havia me dito para comer bastante frutas, eu abusei das bananas, minha fruta favorita. Comia ao menos três vezes por dia banana com iogurte e sucrilhos. Às vezes comia banana com aveia e mel também. Um dia delirei com uma banana caramelada com leite condensado e sorvete de creme. Ganhei 5 kilos em um mês. E bronca do médico também.
Passei o segundo trimestre com este medo de engordar, apesar da fome e da ansiedade que me pediam mais e mais bananas. Bom, ao menos cortei o sucrilhos do cardápio e passei a comer apenas banana no café da manhã com iogurte com mel. Só no café da manhã. Uma banana por dia.
No segundo trimestre comecei a sentir fortes dores nos quadris. Li que era normal, pois os ossos da bacia estão ‘abrindo’ para dar passagem para o bebê. Muitas outras grávidas com quem eu conversei não tinham essas dores, mas eu chegava a mancar e ficar de cama. Frequentei massagistas e comprei pomadas analgésicas que podem ser usadas em grávidas, mas pouco adiantava.
Como era inverno, as dores pioravam ainda mais com a musculatura contraída.
O terceiro trimestre finalmente chegou. A ansiedade aumentou. Todos diziam que este seria o período mais longo e demorado. Pode ser, mas na minha opinião todos os trimestres foram longos e demorados.
O calor veio chegando e meus pés começaram a inchar. Não só os pés, mas as mãos, as pernas e o rosto também. Parei de usar aliança e anéis e as pulseiras confortáveis eram aquelas bem largas. Sapatos somente sapatilhas, baixas e macias, um número maior do que o usual. As minhas calcinhas mais confortáveis ficaram pequenas e apertavam minha barriga. Descobri que não se fabrica meia-calça para grávidas, e tive que cortar o elástico das minhas, e mesmo assim não eram tão confortáveis.
Disseram-me para usar meia de compressão para ajudar no inchaço das pernas e evitar varizes. Meias de compressão são caríssimas. E roupas específicas para grávidas também.
Dei sorte de ganhar muita coisa. Quase não gastei dinheiro em roupinhas de bebê, lembrancinhas e até mesmo nos móveis para o novo quartinho da casa.
A vantagem de se ter o primeiro neto da família é essa. Todos fazem questão de ajudar.
Fiz dois chás de fraldas: um foi em casa, para a família e alguns amigos mais próximos. As tias, avós e bisavós trouxeram comes e bebes, e muitas fraldinhas. Fizeram um lindo bolo com uma esculturinha em cima, com o nome da neném. Tudo muito carinhoso. E muito cansativo também. Passei a festa toda de lá para cá, cumprimentando, fazendo sala, mostrando o quarto da neném, servindo bebidas, cortando o bolo, tirando fotografia. No final do dia meus pés estavam imensos e cansados. Eu estava com a cara redondíssima e exausta. Precisava botar as pernas para cima e não falar com mais ninguém.
Com essa importante experiência, marquei um chá de fraldas para meus amigos em uma pizzaria. Reservei um mesanino super charmoso, cedi alguns quitutes e os amigos apareceram. Claro que foi menos cansativo, mas certamente fiquei andando para lá e para cá, para fazer sala a todos meus queridos convidados. Cansativo também, mas muito divertido. E rendeu boas fraldas também. Bendito seja quem inventou essa coisa de chá de fraldas!
Tirei a licença maternidade três semanas antes da data prevista para o parto. Estou cada dia mais inchada. Meu médico me passou uma dieta mais rígida a base de legumes, frutas, carnes brancas e me proibiu de comer qualquer tipo de açúcar, seja em doces, sucos ou em massas. Foi legal, porque fazer uma dieta saudável me deu uma sensação de auto-preservação e de cuidados especiais com a minha neném.
Estou na maior ansiedade do mundo. As vezes choro de dor nas costas, nos quadris e nos pés, com a certeza de que não agüento mais, que cheguei no meu limite. O calor vem aumentando e dormir tem sido cada vez mais difícil, para não dizer impossível. Como durmo mal à noite, passo o dia todo com sono, bocejando e cochilando em qualquer lugar.
Daí voltei a sentir medos e receios. A hora do parto se aproxima e reserva algumas surpresas. O medo de não conseguir ser uma boa mãe, a sensação de culpa por reclamar tanto dos desconfortos da gravidez, o receio da família interferir demais no início, a falta de privacidade, a hora de dar de mamar na frente dos outros, meio seio exposto na rua. Será que eu vou ter leite o suficiente? Será que vou perder os kilos a mais que ganhei? Será que meio seio vai voltar a ser como era? Será Será Será?
Daí eu olho as roupinhas pequeninas, lavadinhas, cheirosas e cor-de-rosa. Me dá lágrimas nos olhos, e uma vontade tão grande de ver o rostinho da minha pequena, de acalma-la nos braços, de alimenta-la, de sentir o tão falado amor de mãe.
E me acalmo. Respiro fundo e me agradeço por ter me dado esta escolha. Ser mãe.
E até me dou o direito de ter desejos!
Há meses tenho enlouquecido de vontade de tomar suco de abacaxi. Compro abacaxi e devoro a fruta em pouco tempo. Delicioso.
E durante a madrugada? Durante a madrugada senti falta de um disk-grávida!! Um delivery de desejos excêntricos. Um mimo para estas pobre coitadas que passam por tamanhos desconfortos, e permanecem caladas, para não chocar aqueles que olham e acham a gravidez um estado de graça!
Pois eu resolvi reclamar! Gravidez dá trabalho mesmo. Dói. Dá vontade de chorar. Cansa. Limita. Dá medo. E dá vontade!! Mas isso não quer dizer que não valha a pena... certamente vale. É lindo sim. Maravilhoso. É doação completa e absoluta. É amor mais puro.
Mas, por favor, um disk-grávida pra ajudar a gente, vai!!! Eu quero um suco de abacaxi já! E com bastante gelo... hummmmm....

Ariadne Catanzaro, grávida de 09 meses. Mãe da Elis.

A "conjunção carnal" do delegado de SC

2010-07-15T12:39:00.000-07:00

Reapareceu a teoria segundo a qual não existe estupro, existem mulheres mal comportadas

NO DIA 14 DE MAIO, uma garota de 13 anos encontrou-se com um amigo num shopping de Florianópolis e foi ao seu apartamento, onde vive com a mãe e o padrasto. Ele tem 14 anos e é filho de Sérgio Sirotsky, diretor do Grupo RBS de comunicação em Santa Catarina. A empresa, pertencente à sua família, controla 46 emissoras de televisão e rádio e oito jornais diários no Sul do país.
O que aconteceu no apartamento do garoto não se sabe com precisão, pois o inquérito policial e o processo correm em segredo de Justiça. Durante a investigação, quem devia preservar o sigilo permitiu que ele vazasse.
A jovem contou em seu depoimento que foi estuprada por um ou dois rapazes, ambos menores. Além do dono do apartamento, denunciou o filho de um delegado. Medicada num hospital, deu queixa à polícia e submeteu-se a um exame de corpo de delito. Nos últimos dez dias, o caso explodiu na internet.
A família Sirotsky publicou um comunicado informando a ocorrência do "lamentável episódio", lembrando que "confia integralmente nas autoridades policiais".
Para que se possa confiar mais nessas autoridades, o secretário de Segurança de Santa Catarina deve exonerar o delegado Nivaldo Rodrigues, diretor da Polícia Civil de Florianópolis. Numa entrevista gravada, ele disse o seguinte:
"Eu não posso dizer que houve estupro. Houve conjunção carnal. Houve o ato. Agora, se foi consentido ou não, se foi na marra, ou não, eu não posso fazer esse comentário, porque eu não estava presente".
A declaração do delegado é uma repetição da protofonia das operetas que começam investigando casos de estupro e terminam desgraçando quem os denuncia.
Noutra entrevista, com o inquérito concluído, o doutor informou que "o caso investigado é de estupro", mas ao especular (indevidamente) sobre a motivação do ocorrido informou: "Amizade, se encontraram, resolveram fazer uma festa. Se foi na marra, não sei".
Falta o delegado definir "marra". É crime manter relações sexuais com menores. Se isso fosse pouco, segundo a denúncia, podem ter sido dois os rapazes que usufruíram a "conjunção carnal". Se o delegado não podia dizer se o ato foi "consentido ou não", devia ter ficado calado. Afirmar que não pode opinar porque "eu não estava presente" beira o deboche.
Existe uma razoável literatura sobre estupros de grupo. Em geral, ocorrem quando a vítima está alcoolizada ou drogada, o que torna despicienda a questão do consentimento.
Se o doutor Nivaldo sair virgem do episódio, os catarinenses perderão um pouco de sua segurança, triunfarão as teorias conspirativas sobre a impunidade do andar de cima e prevalecerá uma racionalização do crime: não há estupros, há mulheres que não sabem se comportar. (Exceção feita às mães dos defensores dessa doutrina, e que Santa Maria Goretti proteja suas filhas.)

Texto de Elio Gaspari, retirado da Folha de São Paulo, em 11 de julho de 2010

Pro dia nascer feliz

2010-05-19T10:59:00.000-07:00

Andava sem rumo.
Saía pelas portas do fundo para não dar explicações.
Cansou de passar batom todas as manhãs antes de pegar a condução.
Fumava meio maço de cigarro a mais do que antes.
O salto começou a apertar.
Comprou um tênis.
Confortável. Fácil de lavar.
Ficou mais fácil andar, sem rumo principalmente,
não precisava se preocupar com dores no calcanhar.
Não deixou de fazer as unhas semanalmente no salão da Dona Teresa,
Mas preferiu parar de retocar a raiz vermelha dos cabelos crespos tingidos.
Ele tinha dito que gostava dela loira.
Desgraçado.
Podia ter dito outra coisa.
Mania que homem tem de dar opinião sobre cor de cabelo!
Pensou nisso quando a trocou pela morena?
Provavelmente não.
Começou a esquecer as chaves em qualquer lugar.
Perdeu os óculos escuros também. Não fez falta.
Pediu para Dona Teresa pintar as unhas dela só com base.
Jogou fora o CD de reggae e comprou um do Djavan.
Escutava no MP3 incansavelmente.

Em uma manhã o dia demorou um pouquinho mais para raiar.
Ela demorou um pouquinho mais para acordar.
Tomou café com calma
Comeu melão e passou batom.
Comprou uma sapatilha bem feminina
E alisou os cabelos em outro salão.
Passou um esmalte que combinava com a blusa volúpia.
Deu bom dia ao porteiro
E comprou o novo Cd do U2.
O verão chegou e os sabiás não gostam de passar frio.

Ariadne Catanzaro

Chuva e Galinha D´angola

2010-04-26T20:01:00.000-07:00

Pinup

2010-01-08T14:59:00.000-08:00

Eu queria ser Pinup
Ter lábios vermelhos
Pernas grossas
Usar decotes
Cabelos cacheados
E salto alto.
Queria passar na rua e você me olhar e assobiar
Queria rir quando o vento levantasse minha saia
E piscar-te quando te percebesse gostando
Queria ser Pinup nos seus sonhos
Nos seus desejos
Nas minhas curvas
Nos meus olhos grandes
Contornados delicadamente de preto cajau.
Queria ser a pinup rock´n´roll
Com cinta liga escura
Sutiã preto rendado aparecendo
Pinta feita a lápis perto dos lábios
Cantando `You give me fever` até te fazer ferver.
Queria contornar seus instintos
Com delicadeza e malícia
Fazer biquinho quando percebesse sua lente me focando
Dar-lhe um beijo-zoom e fechar os olhos de longos cílios coloridos.
Queria deixá-lo desabotoar só os dois primeiros botõezinhos em formato de maçã da minha blusa xadrez
Queria deixar cair sorvete de morango na minha coxa esquerda e pedir-lhe para com sua língua limpar
Queria que a chuva desfizesse meu penteado topete
E queria ver sua cara ao reparar na blusa grudada nos meus seios fartos
Queria ser sua pinup noite e dia
Sempre linda
Sempre sexy
Impecável pro seu pecado.
Queria lhe fazer virar os olhos de tanta doçura, sensualidade e timidez.
Sua pinup
A fazer show todas as noites
De strip tease burlesco
Brilhos
Martini com cereja
Purpurinas e paetês.

Ariadne Catanzaro

Amor Bastante

2009-03-03T15:57:00.000-08:00

Quando eu vi voce
tive uma ideia brilhante
foi como se eu olhasse de dentro de um diamante
e meu olho ganhasse
mil faces num so instante

basta um instante
e voce tem amor bastante.

Paulo Leminski

Clara

2009-01-27T20:52:00.000-08:00

Eu sentei embaixo da arvore
E fiquei observando ela andar de bicicleta
Andava em círculos e fechava os olhos nas curvas mais abertas
Ela sorria e piscava de vez em quando
Usava fones de ouvido e devia estar escutando rock
Não daqueles pesados
Ou desajeitados
Devia mal prestar atenção nos solos de guitarra
Nas linhas de baixo
Na voz do cantor
Apenas cabia no contexto e por isso ela cantava junto
Inventando a letra quando não sabia o resto
E pouco se importava.
Ela não sabia falar inglês
Não usava perfume importado
E so comia carne aos fins de semana
Quando ia na casa do pai.
Na escola, sentava na ultima carteira
E ficava olhando pela janela
O professor já sabia
E por isso fazia a ela a pergunta mais dificl
Ela respondia com precisão.
Um dia ela resolveu que iria pegar um barco.
Barco grande
Cheio de redes de pescador
Pois ela não teve duvida.
Mergulhou na parte funda do mar
E nadou nadou nadou mar a fora
Balançando sua linda calda prateada refletida com a luz do luar.
As vezes canta enquanto eu durmo
E eu sei que é para mim.
Sorrio, viro pro lado, e volto a dormir em paz.

Ariadne Catanzaro

Day after

2008-06-27T13:11:00.000-07:00

Tic-tatear para não doer

2008-05-31T21:51:00.000-07:00

Comecei a escutar o tempo passar
Como a sensação de andar de carro com a janela aberta
O tempo soprava no meu ouvido
Ruía
Gelava meu rosto.
O tempo passava rápido demais
Para que eu conseguisse agarra-lo
Queria prende-lo
Faze-lo parar
Mas não tentei
Já tinha maturidade o bastante para saber que ele não ia parar.
Eu gritava por dentro: Parem os relógios, parem os relógios.
Pare o vento de soprar
Parem as ondas de quebrar
Parem todos os furacões.
Uma brusca ventania abriu a porta do meu peito
Espatifou-se o meu coração no chão
O tic tac do relógio só parecia repetir: ele me traiu. ele me traiu. ele me traiu.
Eu tentei agarrar o tempo e faze-lo parar.
Parar de tic-tactear na minha orelha
Parar o tempo para ter tempo de pensar: e agora o que vou fazer?
Posso fingir que não sei. Posso acreditar em qualquer coisa e manter o relógio tic-tateando.
Pensei em voltar atrás, em recomeçar o dia em que o conheci.
E se pudesse optar, não teria conhecido.
Mas não consegui voltar o tempo.
Então tentei acelera-lo. Para daqui uns dois anos, onde não saberei mais onde ele está
Onde ele não saberá de mim
Onde eu não vou ter que chorar as primeiras lágrimas desta dor.
Usei toda a minha réstia de força para fazer o tempo parar.
Quando abri os olhos, vi que os pássaros ainda cantavam.
Não pude ouvir as ondas do mar, mas sabia que elas ainda quebravam.
O vento havia parado de soprar o tempo no meu ouvido gelado
Mas aqui dentro, meu coração, não tinha mais volta, estava estraçalhado em mil pedaços. Os pedaços se espalharam por muitas lembranças, e não consegui recupera-los para refaze-lo.
Reconstruir um coração... ah isso leva tempo. Nem Deus conseguiria conserta-lo... nem em sete dias. Nem em sete anos.
Essa tarefa era mesmo só minha.
Eu sabia, sim já sabia, que o tempo continuaria a passar, e este sim, talvez pudesse me curar.
Parei de tentar fazer o tempo parar. Queria agora que ele reencontrasse os pedacinhos de mim, os destroços do meu amor, e os juntasse, como um quebra cabeça infinito.
Tive a certeza de que um dia, depois do tempo passar bastante, meu coração estaria intacto novamente.
Então rezei, rezei com veemência para que o tempo voltasse a soprar no meu ouvido, me causando aquela tontura de dor, dor que eu sabia que um dia iria passar com o tempo. Talvez não passasse tão correndo no meu ouvido. Mas um dia passava. E eu não precisava esperar. Pois de nada adiantava.
Eu sabia que não havia mais nada que eu pudesse fazer. Entreguei os pontos e fui chorar as primeiras lágrimas desta dor.

Ariadne Catanzaro

Mil perdões - Chico Buarque

2008-04-08T16:46:00.000-07:00

Te perdôo
Por fazeres mil perguntas
Que em vidas que andam juntas
Ninguém faz
Te perdôo
Por pedires perdão
Por me amares demais

Te perdôo
Te perdôo por ligares
Pra todos os lugares
De onde eu vim
Te perdôo
Por ergueres a mão
Por bateres em mim

Te perdôo
Quando anseio pelo instante de sair
E rodar exuberante
E me perder de ti
Te perdôo
Por quereres me ver
Aprendendo a mentir (te mentir, te mentir)

Te perdôo
Por contares minhas horas
Nas minhas demoras por aí
Te perdôo
Te perdôo porque choras
Quando eu choro de rir
Te perdôo
Por te trair

Quando percebi que tinha medo

2008-03-30T11:31:00.000-07:00

Quando percebi que tinha medo
recuei.
Não tive vontade de gritar ou de mostrar os dentes.
Achei que a vida é mais do que uma ladeira escorregadia.
Achei que eu não ia conseguir.
Prossegui
Com cuidado dobrado pelos carros que vinham cruzando
Rodas prateadas
Buzinas incessantes
E faróis de milha.
Na mira
Muitas coisas que eu não conseguia focar.
Um passa aqui e grita
Outro levanta a mão
E o som de música erudita me acorda.
Há corpos estendidos no chão sujo
E a frieza do outono
Me corrói em culpa
Pela falta de desejo e libido suspenso.
Até achei que fosse possível
Suspirei inúmeras vezes sem que viesses a notar.
Escrevi teu nome mil vezes
Para não desgrudares de mim.
Mãos trêmulas e lábios molhados das lágrimas
Chamavam por ti
E tu já não sabias mais o que fazer
Quantas lágrimas hei de chorar ainda
Sem saber direito do que tenho medo
Absurdas as cócegas
As coceiras
A cegueira e a gagueira.
Um vômito sem ânsia
E uma música sem melodia.
Com o ritmo eu nem me preocupo mais.
Frenética já fui
Hoje danço dormindo
Sem movimentos
E com fantasmas ao redor
Sempre eles.
Do que eu estava falando mesmo?
Esqueci de tocar no assunto
Porque era mais cômodo.
E o móvel acumula perfumes, rendinhas e transparências
Óculos escuros escondem o inchaço
E aspirina melhora a dor.
Minha máscara já grudou na pele
E eu espero que me fortaleça.
Em vão.
Medos são para se enfrentar.
Mesmo que pareça mentira.
Mentira, eu não gosto de contar.
Conto carneirinhos, páginas, passos, metros, comprimidos e miligramas.
Mas mentiras, eu não sei contar.
Provações diárias e sorrisos falsos, que cobrem as lágrimas mais uma vez.
Um rio que pára de fluir, não. Isso não existe.
Não é possível, graças a deus.
Flui, flui. Os quadris voltarão a se movimentar
Sim, como não.
Medos são em vão, pode crer e ter certeza disso.
Mostre-me teu cartaz enfeitado.
Aplaudirei sempre pela admiração que guardo em mim.
Os medos vão evaporar e derreter.
Vão chover na grama fértil e muito mato vai nascer.
Aquele tipo de mato que tem florzinhas lilás com nome de mulher.
Flores pequenas e femininas
Como medos bobos, que teimo e aumentar.

Linha descruzada

2008-01-30T17:30:00.001-08:00

Com anseios de não ser reconhecida
resolvi te ligar.
O telefone tocou três vezes antes de você atender.
Tinha uma voz de sono ou de seriedade do outro lado da linha
Respirei antes de responder
Você, com ansiedade, repetiu “alo”
Isso me fez tremer
Gaguejei um “oi”
E você não entendeu.
Não entendeu minha aflição
E minha ânsia de te escutar
Tive então um acesso de tosse
Engasgada na tua pressa
Abafei o telefone com a blusa
E aí foi demais para você
que com arrogância perguntou
“com quem quer falar?”
E já era tão óbvio que mal pude responder
Meus olhos ficaram úmidos
E apesar da tosse ter cessado
Você me perguntou “qual é o seu problema?”
Isso me desmoronou de uma vez por todas
Quieta ainda consegui decifrar tua respiração
Seguida de um confuso tu-tu-tu-tu-tu-tu-tu-tu-tu-tu-tu-tu-tu-tu-tu-tu....

Ariadne Catanzaro

Ou isto ou aquilo

2008-01-24T05:44:00.000-08:00

Ou se tem chuva e não se tem sol,
ou se tem sol e não se tem chuva!
Ou se calça a luva e não se põe o anel,
ou se põe o anel e não se calça a luva!

Quem sobe nos ares não fica no chão,
quem fica no chão não sobe nos ares.
É uma grande pena que não se possa
estar ao mesmo tempo nos dois lugares!

Ou guardo o dinheiro e não compro o doce,
ou compro o doce e gasto o dinheiro.
Ou isto ou aquilo: ou isto ou aquilo...
e vivo escolhendo o dia inteiro!

Não sei se brinco, não sei se estudo,
se saio correndo ou fico tranqüilo.
Mas não consegui entender ainda
qual é melhor: se é isto ou aquilo.

Cecília Meireles

2008-01-11T08:04:00.000-08:00

2008-01-09T07:30:00.000-08:00

Quem?

2007-12-21T09:15:00.000-08:00

Sou esta mas sou outra.
Sou etérea
impermeável
atemporal.
Sou Intrínseca
Molhada
Descabelada
Controlada.
Sou comedida
Escandalosa.
Sou sua mas também sou sozinha.
Sou desconfiada,
Encabulada
Divertida e depressiva.
Sou vedete
Sou chacrete
Sou intérprete nas horas vagas.
Sou santa
Sou mãe
Sou art nouveau
retrô
decadente.
Sou curiosa
Maliciosa
Exotérica
E maldita.
Sou uma só
Sem tempo para ser outras.
Sou outras quando me falta o fôlego.
Sou ela quando não quero ser eu.
Sou eu quando não posso ser mais nada.

Ariadne Catanzaro

Diferentes

2007-12-07T10:57:00.001-08:00

Sofia chegou em casa muito cansada.
Encontrou Rodolfo estirado no sofá.
Ao entrar na sala deu-lhe um sorriso, jogou um beijo de longe e correu para o banheiro.
Voltou aliviada, deu-lhe um beijo na boca e outro na testa.
Rodolfo perguntou se ela estava com fome. Negou com movimento de cabeça.
- Sede?
- Também não.
- Frio?
Sofia riu.
- Não, estou cansada, precisando de um banho.
Antes de se dirigir à chuveirada, Sofia contou a Rodolfo seu longo dia. O que fez, o que deixou de fazer, com quem encontrou, sobre o que conversou, seus momentos de tédio e descreveu quão cheio estava o ônibus e as pessoas mais esquisitas que ali estavam.
Rodolfo escutou pacientemente, sorrindo na maioria do tempo.
- E seu dia, tudo bem?
Rodolfo fez que sim com a cabeça. Em meia dúzia de palavras descreveu o que tinha feito. Disse que tinha chegado há menos de uma hora e a estava esperando para comer.
- Então vou tomar banho e comemos qualquer coisa.
Naquele dia Sofia parou para pensar como eram diferentes.
Não era possível que só aquilo tinha acontecido no dia de Rodolfo. Ficou pensando porque ele era tão quieto e reservado.
Ficou triste em imaginar que ele poderia esconder alguma coisa. Pequena que fosse. Alguém com quem ele conversou, um momento de mau humor, uma moça que olhou para ele na rua. Ou algo maior. Um emprego novo que ele estava arrumando, um problema no banco, uma briga com a irmã. Estava desconfiada de suas poucas palavras, mas mais do que isso, estava triste em imaginar que ele escondesse algo, qualquer algo que fosse. Pensou que homens e mulheres são mesmo diferentes. Devem ser, mas não queria que fossem. Queria ter dele todas as informações que ele tinha dela. Queria detalhes do que acontecia com ele. Queria entender os problemas que ele tinha, as alegrias, os desejos, tudo.
Se achou boba por contar tantas coisas, já que não recebia metade das mesmas informações sobre como foi o dia.
Preocupou-se de que podia estar paranóica. Tomou banho tensa.
Saindo do banheiro, ainda enrolada na toalha, correu para a escrivaninha e pegou uma revista feminina cheia de artigos escritos por psicólogos. Aquelas que tratam homens e mulheres como fórmulas, que têm explicação para tudo. Que separam bem as diferenças entre homens e mulheres. Lembrou que já tinha lido algo a respeito de homens serem tão calados e mulheres tão falantes.
Encontrou o artigo: 47 estratégias para melhorar seu relacionamento. Segundo um psicólogo americano de uma universidade de sucesso, os homens falam pouco mesmo porque querem evitar conflito. Porque preferem não dar muita satisfação para que as mulheres não os encham de perguntas.
A resposta da revista não foi suficiente.
Continuou chateada só em pensar que não era possível que ele SÓ tivesse feito aquilo. Queria detalhe por detalhe da vida dele.
Achou que podia estar exagerando, se trocou e foi comer alguma coisa junto a ele.
Rodolfo, monossilábico, prestava atenção em cada palavra que Sofia dizia.
Foram dormir depois de um filme mais-ou-menos na TV.
Encostou a cabeça no travesseiro e não conseguiu pregar o olho.
Quando Rodolfo começou a respirar mais profundamente, engatando em seu primeiro sono, Sofia perguntou:
- Foi só isso mesmo?
- Hum?
- Você não fez mais nada hoje?
- Como assim?
- Você não tem mais nada para me contar?
Rodolfo abriu os olhos, virou-se para Sofia, sem entender nada respodeu:
- Não, por que?
- Por nada. Boa noite.
Deram um beijo e se ajeitaram.
Rodolfo ficou a pensar que diabos Sofia estava pensando.
Sofia ficou a pensar que diabos Rodolfo estava escondendo.

Farrapos

2007-10-20T17:28:00.000-07:00

Suicidar-me de ti não foi fácil.
Ainda te via passar na frente da minha casa
Com teu carro blindado
E teu guarda-chuva imaginário.
Tive ânsia de vomitar quando ouvi tua voz
Chorei escondida no banheiro
Umas centenas de vezes.
Percebi tua chamada em meu telefone celular
e senti tremer toda a massa molecular.
Tudo bem.
Tu nunca saberias disso se eu não estivesse te escrevendo agora.
Tuas aeronaves ainda me sobrevoariam
Se eu te desse qualquer espaço.
Mesmo assim tu não me verias
E eu continuaria a chorar no banheiro, sozinha, com luz apagada.
Fui ao dentista, ao invés disso.
Pensei em ti enquanto ouvia sons infinitos de tortura.
Quase não doeu
Mas mesmo assim um gemido plausível de escuta.
Quase ninguém percebeu.
Suicidar-me de ti não foi nada fácil
Mas quase não doeu.
Saí para dançar com os braços levantados.
Retalho de gente
Com dentes perfeitos.

Ariadne Catanzaro

YELLOW SUBMARINE

2007-09-10T19:15:00.000-07:00

Aninha andava rápido, com seus sapatos amarelos.
Belos sapatos amarelos os que Aninha usava.
Andava rápido sem torcer o pé
Quase suava em sua rápida caminhada
Olhava para o chão e para frente
O celular tocou
Amarelo, como os sapatos.
Atendeu e disse que já estava chegando.
Apertou ainda mais o passo
Passou na padaria, levou pão e leite desnatado.
Pagou com moedas que tirou de sua niqueleira também amarela.
Combinava cada detalhe amarelo
Num caminhar ligeiro cada vez mais.
Respirando ofegante chegou no portão, também amarelo
Tirou o chaveiro amarelo do bolso
E entrou em casa suspirando.
Ele estava sentado no sofá com um sorriso amarelo.
Ela também sorriu, e seu sorriso não combinou com os sapatos.
Largou a sacola na mesa de jantar.
Como são confortáveis os braços onde Aninha se aninha!

Ariadne Catanzaro

O que você estava fazendo em 11 de setembro de 2001?

2007-09-05T08:21:00.000-07:00

Revi este filme dias atrás, e resolvi postar esta crítica que eu tinha escrto em 2003.
É uma pena que seja difícil encontra-lo (está apenas em grandes e caras locadoras), mas quem tiver a oportunidade de ve-lo, vale a pena.

11 de setembro

11/09/01. Onze curtas. Onze minutos, nove segundos e um frame cada um..
Onze diretores premiados, de diferentes partes do mundo, aceitaram o desafio de apresentar sua visão sobre o atentado terrorista às torres gêmeas e ao Pentágono. O filme, apesar de naturalmente irregular, impressiona, surpreende, informa, emociona e faz refletir.
A idéia do panorama de visões sobre o fatídico 11 de Setembro foi idéia de Alain Brigand e cada diretor recebeu US$ 400.000,00 para gastar como quisesse.
No filme não há oportunismo barato ou exploração da tragédia, apesar da liberdade de expressão conferida a cada um dos diretores.

Há desde comédias até dramas psicológicos. O interessante é ver como cada diferente cultura lida com o atentado e de que maneira as divergências se evidenciam.
Os maiores destaques vão para os curtas que escolheram o caminho do lirismo. Idrissa Ouedraogo, de Burkina Faso (África Ocidental) que realizou um trabalho bem humorado para contar a historia do atentado paralelamente a de crianças que necessitam trabalhar para ajudar os pais. Sean Penn, embora americano, surpreendentemente não tocou no assunto das vítimas, do horror que se espalhou por NY ou da necessidade (ou não) de uma retaliação, como poderíamos esperar de um curta norte americano. Ao contrario disso, contou o drama da terceira idade, de quem vive sozinho à sombra das duas torres. Belo, surpreendente e emocionante.

Claude Lelouche (França) optou por uma historia de amor a ponto de desmoronar junto com as torres. Imamura (Japão) conta a esquisita, porem sensível, história de um ex-soldado desumanizado e, apesar de não citar o acontecimento de 11 de setembro, o curta anti-guerra dá seu recado e justifica a existência dos atentados em nossos dias. O público chega a rir durante este filme, mas com certeza, mais por estranhamento do que por graça.

Ken Loach mostra um excelente trabalho de pesquisa de imagens sobre a triste posição norte-americana nos ataques de 11 de Setembro de 73 ao Chile de Allende e o golpe do general Augusto Pinochet, patrocinado pelo governo americano, tornando este um dos curtas mais fortes e polêmicos.

O segmento de Israel, dirigido por Amos Gitai, impressiona mais tecnicamente do que por um bom roteiro. Um plano seqüência, sobre a situação caótica do resgate às vítimas de um atentado em Israel, a impertinência, pedância e necessidade desesperada da imprensa, e uma evidente sensação de não saber onde ir numa situação de excitação e medo.

A obra de Danis Tanovic (Bósnia-Herzegovina) aborda de maneira poética e comedida, as mulheres refugiadas que protestam todo dia 11 de cada mês, por terem fugido de suas terras por causa da guerra.

A idéia sensível de Samira Makhmalbaf foi a abordagem de crianças iranianas, muito distantes da realidade americana, e a tentativa da professora em explicar o acontecimento de 11 de setembro. Porém, por conhecerem somente a miséria de suas terras, o impacto do atentado é impossível de ser compreendido por elas.

O egípcio Youssef Chahine cansa o espectador com longas falas e pouca criatividade. Um diálogo sobre a política imperialista em várias partes do mundo, citando Hiroshima, Nagasaki e o conflito no Oriente Médio. Os personagens são Chahine, um soldado morto em um atentado terrorista no Líbano em 1983, e um cineasta chocado, politizado e, claro, vidente.

A diretora de Casamento à Indiana, Mira Nair (Índia), contou a história real de Salman Hamdani, de 23 anos, muçulmano, uma das 2,8 mil vítimas no World Trade Center. O segmento é uma crítica contundente ao preconceito dos americanos e ao problema que enfrentam as minorias étnicas.

Alejandro González Iñárritu, mesmo diretor de Amores Brutos, trabalha de maneira muito criativa, um ousado filme-instalação muito sensível, forte e emocionante. Iñárritu trabalhou com (apesar de muito poucas) imagens documentais da tragédia e sons de preces e choros intercalados.

É interessante refletir sobre cada um desses trabalhos, na diferente importância que cada um deu ao acontecimento, e principalmente a maneira estética e poética de abordar um assunto tão comentado, mostrado, lamentado e .... comemorado.

Vá assistir e veja se você não concorda comigo!

Ariadne Catanzaro

Teus olhos ateus

2007-09-04T07:09:00.000-07:00

Que olhos são esses que me olham com tanta atenção?
Será que são olhos de um vigia ou será que são olhos de contemplação?
Que olhos são esses que me namoram a distância
Que me lançam lascívia e compreensão
Que me fotografam
Olhos de Zeiss, Visão de Zeus
A me observar com olho de canto
A me calcular com olhos de vidro
A me chupar com zoom orgânico
A me demonstrar tanto cuidado
E me ouvir com olhos emocionados?
Que olhos são esses a me fitar todo momento
A reparar no meu vestido
A comentar meus novos brincos
A elogiar meu cabelo
A dançar entre os meus cachos?
Esses olhos são os teus
Teus olhos ateus
Fixados nos meus
Azulejando todos os meus dias.

Ariadne Catanzaro

Gritaria

2007-08-30T19:01:00.000-07:00

Não me venha com gritaria
Foi você quem quis assim
Afastou-se dos sorrisos e das histórias que eu tinha para contar
Nem contou estrelas
Nem passeou na feira
Nem ficou acordado até amanhecer
A jogar conversa fora.
Não mostrou seu novo allstar
Não leu seu último poema
Não aceitou nem recusou.
Afastou-se disfarçadamente
E achou que eu não ia perceber.
Percebi
E o odiei por isso.
Por isso sim
E por mais um pouco
E por muito mais.
Agora tua gritaria me cansa
Me ensurdece
Me entedia
Me transborda.
Tua gritaria me aborrece.
E me envaidece.
Mas que boba sempre fui.
E agora?
Agora tanto faz.
Grite o quanto não quiser.
Eu não vou escutar.
Não me venha.
Porque eu não vou.

Ariadne Catanzaro

Edna Vincent Millay (1892 - 1950)

2007-08-23T10:30:00.000-07:00

E se eu te amasse na quarta
Não te amarei na quinta
Isto pode ser verdadeiro
Por que você reclama?
Te amei na quarta sim, e daí?

Ausente

2007-08-12T18:25:00.000-07:00

É estranho quando o amado some
É diferente de quando morre
É diferente também de estar presente mesmo que distante,
Mesmo longe, mesmo sem ver...

Quando some é diferente
Morre no presente mas nunca se entende
E deixamos presente um ausente na gente
Que fica na superfície das coisas que amamos
Mas tão invisível que nunca se torna ciente

Quando não morre
Deixa um vazio na gente
Come-se um nós mesmos
Delira-se um alimento
Saudade deixa pendente e não tira fome
Porque é vazio que se come
Come-se só o que se some
Fica sem ente, fica sem outro e nada entre

Existe um não-existe, mundo de Tânatos
Morre-se mas mantêm-se entre
Não morre
Está, mas some
Fica no deve ter morrido
Paixão deve tê-lo engolido
Não reconhece-se mais entre nós
Morre e fica sempre a morrer
Some e fica entre nós como fantasma da gente.

Felipe Adam

é filme brasileiro, heim!

2007-08-09T08:07:00.000-07:00

Recebi por email, e divulgo aqui no blog.

Ariadne

Matéria Jornal Extra RJ

"É filme brasileiro, tá?"
Essa história me foi contada por uma grande amiga. Querendo pegar um cineminha, ela se dirigiu ao Cinemark Dowtown, na Barra. Como o filme que procurava esgotou-se, resolveu assistir ao longa de Jorge Furtado "Saneamento básico", que era o único com horário minimamente próximo.
Assim que pediu os ingressos, ouviu da bilheteira: "É filme brasileiro, tá?"
Sem entender a frase, resolveu perguntar o porquê de tal alerta. Segundo essa minha amiga, a simpática senhorinha da bilheteria afirmou que essa era uma recomendação da direção do cinema.
Ou seja: antes de deixar o espectador "fazer a besteira" de ver um filme nacional, o multiplex teria como regra informar ao cliente a procedência da fita a ser assistida. Agora, eu pergunto: qual seria a razão disso? Os filmes nacionais são tão ruins assim? E você, leitor, fica chateado quando chega a um cinema e só tem ingresso para filme brasileiro?
- - -

Este tipo de atitude não pode passar em branco. Vamos inundar a sessão "FaleConosco" do site do Cinemark cobrando explicações sobre o ocorrido.Não podemos ficar de braços cruzados, assim fica fácil alegar que cinemabrasileiro não tem público se para assistí-lo o público tem que ultrapassara barreira da "senhorinha simpática da bilheteria".Eu já enviei minha mensagem e acho que aqueles ligados a AR e outrasassociações de classe, cineclubes e todo o profissional, torcedor ouespectador de cinema nacional deve fazer o mesmo.

Segue a mensagem encaminhada para o site:

Prezados Senhores,

Sou cliente das salas desta rede em Porto Alegre/RS. E quero manifestar meuprofundo descontentamento com a matéria veiculada no Jornal Extra do RJ eamplamente divulgada pela internet, onde uma espectadora ao comprar ingressopara o filme "Saneamento Básico - O Filme " de Jorge Furtado, foi alertadasobre o fato de ser "filme nacional".
Como cineasta me sinto ofendido edeixo claro que a partir de hoje não pretendo mais freqüentar este ambienteque de maneira torpe desrespeita nossa cinematografia. E ajudarei no que forpreciso para divulgar a atitude indicada pela direção desta empresa.
Atenciosamente,

Alex Sander de Oliveira

Cinema (de) novo

2007-07-23T18:01:00.000-07:00

Cinema (de) novo

Faltam as palavras para te dizer.
Quando tu chegas, me calo.
Já li isso em outras histórias,
Já vi isso em outros filmes.
Por isso, corta.
Já não quero ver cenas repetidas.

Ariadne Catanzaro

2007-07-09T08:09:00.000-07:00

Massagista

Estava andando pelo centro da cidade no meu horário de almoço.
Já tinha matado a fome com um snack qualquer no McDonald’s e aproveitava meu tempo livre para dar uma olhada nas promoções das grandes lojas de sapato, aquelas com música alta e cheia de papeizinhos no chão (para dar uma idéia de ‘lugar animado’, mas que eu acho uma péssima idéia de lugar bagunçado).
Enfim, entre uma loja de sapatos e outra de artigos de informática, avistei um salão de beleza. Olhei para as minhas unhas e quis escondê-las imediatamente. Sim, eu precisava mais de uma manicure do que de um par de sapatos.
Entrei no salão. Estava vazio. Tinha duas mulheres de preto sentadas sem fazer nada, um cabeludo com trejeitos femininos e, lá no fundo do salão, um homem de longo bigode vestindo roupas brancas. Os homens sorriram para mim, as mulheres não.
- Queria fazer a unha.
Uma das mulheres olhou para as outras.
- De quem é a vez?
- Es mia. – Uma mulher com cara de peruana levantou e veio me atender.
Com sotaque latino me mostrou onde eu teria que me acomodar enquanto ela pegava o carrinho com os esmaltes.
O homem de bigode veio na minha direção e perguntou se eu aceitava uma xícara de café.
Incrível. Ele não era alto, nem forte. Era inclusive bem mirradinho. Tinha o cabelo meio cacheado e um bigode bem grande. Como os portugueses estereotipados. Ele era brega. Mas tinha um olhar incrível.
Aceitei o café só para ter um motivo para ele se dirigir a mim novamente.
Ele era o mais calado ali naquele salão.
Enquanto as cabeleireiras, manicures e o cabeludo gay (que devia ser um outro cabeleireiro) conversavam e riam muito, o homem do bigode andava de um lado pro outro do salão, preparando e servindo café ou arrumando a bancada. Era discreto e tinha um olhar sedutor.
Não conseguia acreditar que ele mexia comigo. Estava muito distante do meu tipo de homem, mas o olhar dele me fazia cócegas.
Veio pegar minha xícara quando acabei o café, olhou bem firme nos meus olhos e perguntou se eu queria mais um.
Fiquei com frio na barriga e me senti ridícula por isso.
- Não, obrigada.
Perguntei a Maria, a manicure peruana, se ele era cabeleireiro também.
- Não, ele é o massarrista (massagista com sotaque espanhol).
UAU!!!! Massagista?!!!
Enfim, era bom que eu me apressasse com aquelas unhas para não começar a ter idéias absurdas! Eu logo tinha que estar de volta ao trabalho. E aquilo era ridículo. Ele era mirradinho e usava bigode, afinal de contas!
- Ok, obrigada Maria.
Me dirigi ao caixa para pagar, e o massagista foi me atender.
- São 8 reais.
Dei uma nota de dez. Enquanto ele separava o troco, me perguntou, sem olhar para mim.
- Você gosta de massagem?
Ai massagista, não faça assim...quer que eu perca a linha e comece a gaguejar???
- Sim, gosto.
Ele me deu o troco e abriu um leve sorriso. Bem leve mesmo. Daquele sorriso típico de homem que sabe que é gostoso!!! E um olhar bem blazé, do tipo, você é mais uma cliente que passa por aqui. Nenhum olhar do tipo “quer sair hoje à noite?”. Que nada, ele ainda era difícil!!!
Saí o quanto antes do salão. De unhas vermelhas e uma leve dor nas costas.

Ariadne Catanzaro

2007-07-07T08:28:00.000-07:00

O Cheiro do Ralo: Cinema e Psicanálise

por Sérgio Telles (achei na internet)

Baseado num livro de Lourenço Mutarelli e roteiro de Marçal Aquino, o filme de Dhalia ganhou vários prêmios nacionais e internacionais, e tem recebido uma boa atenção do público.

O protagonista do filme tem o mesmo nome do autor, Lourenço. Ele é dono de uma loja de penhores, onde as pessoas necessitadas de dinheiro vêm vender seus objetos, muitos deles cheios de historias e lembranças pessoais. Ao receber seus clientes, Lourenço sempre explica que o mau cheiro que eventualmente possam sentir decorre de um ralo entupido em seu banheiro, não vem dele mesmo.

Lourenço desiste na véspera de seu casamento, alegando não amar ninguém, nem mesmo sua mãe, a quem a noiva perplexa tenta recorrer de sua decisão. O mundo de Lourenço reduz-se a seu ambiente de trabalho, que mais parece um esquálido depósito de lixo, um amontoado de objetos velhos, e seu apartamento, também inóspito. Passa a se interessar pela garçonete do bar onde faz seus lanches. Ou melhor, pelas nádegas desta garçonete.Lourenço tem uma atitude sádica em relação àqueles que o procuram. Comprando ou não o que eles trazem, ele sempre os humilha e espezinha, avilta e rebaixa, fazendo-os rastejar e implorar, desprezando seus objetos, mais ainda ao saber que eles contem histórias afetivas.

O cheiro do ralo, que tanto preocupa Lourenço, é uma óbvia metáfora de sua culpa. É um sintoma de sua consciência pesada pelos ataques sádicos destrutivos que faz a todos que o procuram, pela forma desrespeitosa e desumana com que os trata. Mas, por outro lado, o cheiro do ralo evoca também o intenso interesse erótico despertado pelas nádegas da garçonete, o "ralo" anal. Assim, para Lourenço, o cheiro do ralo representa o retorno do reprimido, a evidência da culpa por sua agressividade.

Por este motivo, tenta inutilmente tapá-lo, cobri-lo de cimento, o que colocaria em risco todo o edifício, como é advertido pelos pedreiros. Mas também o cheiro do ralo é uma marca de seu erotismo. Estes elementos remetem de imediato o personagem a uma caracterização típica da fixação anal tal como descrita por Freud.

Na verdade, as atitudes e comportamentos de Lourenço se enquadram perfeitamente dentro do catálogo freudiano que descreve essa condição. Ali estão o apego ao dinheiro, a ambivalência ligada às questões de sujeira e limpeza, de ordem e desordem, o ódio e o amor, o erotismo anal, uma sexualidade vivida como suja, etc. Como diz Gabbard, ao interpretarmos um filme, podemos fazer uso do extenso arsenal teórico psicanalítico, utilizando-o de acordo com as problemáticas por ele postas em jogo.

Em "O Cheiro do Ralo", como vimos, o que de imediato se coloca é o referencial freudiano das pulsões parciais, no caso a pulsão anal, tal como descritas nas fases da evolução da libido. Por outro lado, se levarmos em conta que Lourenço está à procura de um pai, impõe-se a problemática edipiana e seus mecanismos constitutivos do psiquismo via identificação. Lourenço cria na fantasia um pai morto na guerra, do qual resgata fragmentos, como o olho e a perna.

É interessante que Lourenço imagine ter perdido o pai numa guerra que o destroçou fisicamente, pois ai, mais uma vez retorna a agressividade anal, a destrutividade vingativa contra aquele que o abandonou. Poderíamos ainda apelar para o instrumental kleiniano e falarmos de um mundo interno composto de objetos parciais ou objetos destruídos, próprios da fase esquizo-paranóide, onde o objeto total não se constituiu.

O próprio ambiente de trabalhos de Lourenço – o amontoado de objetos repetitivos, velhos, quebrados, antiquados – remeteria a este estado mental, representaria um ego formado por objetos parciais ou destruídos, com os quais não consegue se estruturar adequadamente como sujeito, o que o impossibilita de estabelecer relações objetais satisfatórias.

Lourenço tem contato apenas com objetos parciais, como a bunda da garçonete, o olho e a perna de seu suposto pai. É como se Lourenço oscilasse entre a persecutoriedade dos objetos bizarros e destruídos da fase esquizo-paranóide, e a nostalgia de um olhar paterno que o libertasse da especularidade da relação narcísica com a mãe. Em vão procura construir para si uma história, daí seu ódio por aqueles que trazem histórias incrustadas nos objetos que precisam vender. Com seus permanentes ataques sádicos, Lourenço parece querer provocar uma vingança, desejada como a punição merecida por sua agressividade. E é o que termina por acontecer, quando ele finalmente se aproximava de uma relação mais total, mais completa com a garçonete.

O universo mental descrito em "O cheiro do ralo" lembra o filme "O Homem do Prego" ("The Pawnbroker"), de 1964, dirigido por Sidney Lumet e interpretado por Rod Steiger. Ali o responsável pela casa de penhores é um judeu sobrevivente dos campos de concentração. Tal como Lourenço, espezinha e humilha os coitados que a ele recorrem. Aqui a atitude sádica do dono do estabelecimento decorre dos traumas vividos nos campos de concentração.

Os traumas de Lourenço, responsáveis por sua conduta, são apenas entrevistos e construídos hipoteticamente.

A psicanálise continua influenciando muitos diretores e roteiristas. Se no inicio, sua presença era muito evidente e direta, como nos filmes de Buñuel e Hitchcock, hoje em dia ela se manifesta de forma mais sutil, mais indireta, mais sofisticada, como nos roteiros de Woody Allen, Peter Greenaway ou de Charlie Kaufman. Digamos que "O Cheiro do Ralo" está mais próximo dos primeiros do que dos segundos, daí seu sabor um tanto ingênuo ou anacrônico.

Bad Hair Day

2007-07-01T19:13:00.000-07:00

Acordei cedo morrendo de sono.
Levantei com ódio do mundo e fui me arrumar para mais uma segunda feira de trabalho.
Vida indigna.
Eu estava sonhando com a Europa. Sonhava com a Itália, com o Coliseu e a Torre de Piza, e meu despertador me faz questão de lembrar que não são férias, ainda tenho muito trabalho pela frente. O céu ainda estava escuro e o frio me estarrecia.
Levantei assim, nesse bom humor que você pode imaginar.
Depois de um banho ingrato (de manhã nunca dá para tomar banhos longos e relaxantes), vesti a roupa que havia separado no dia anterior e fui para a cozinha tomar um café qualquer.
Obviamente estava o maior trânsito. Nada é tão ruim que não possa piorar, certo?
Eu tinha uma reunião importantíssima. Tudo que eu não podia era me atrasar.
Mas me atrasei.
Cheguei quinze minutos depois e todos já me olhavam com cara de segunda feira.
A reunião nem foi tão produtiva quanto eu precisava que fosse.
Dobrei minhas idéias e as coloquei de volta na pasta.
Antes de me dirigir à minha mesa, fui ao café, esfriar a cabeça e esquentar a garganta.
Minhas mãos estavam geladas e minha boca era incapaz de sorrir aos “bom dias” do caminho.
Sentei sozinha com meu café, acendi um cigarro. Dei um pequeno gole e uma boa tragada. Soltei a fumaça para cima, com os olhos fechados e ouvi a frase inconveniente:
- Posso me sentar ao teu lado?
Quem seria o idiota a me interromper no meu primeiro momento de prazer?
Abri os olhos e só pude perceber sua barba e o cabelo molhado.
- Claro. Fique à vontade.
- Me disseram que a reunião não foi muito produtiva.
Sentou ao meu lado com um delicioso perfume pós banho.
- Todos temos dias ruim.
- Certamente que sim. Bonitas as suas botas.
Uau! Um homem capaz de reparar em suas botas novas, com cheiro de perfume pós banho, só podia ser um enunciado de que a vida poderia ser boa em algum momento.
- Obrigada. - sorri pela primeira vez no dia.
- CARLOTAAAAA! – alguém me arranca o bom humor a me gritar pelo corredor. – Seu celular está tocando!
A estagiária vinha correndo com meu celular a acender luzinhas e apitando uma musiquinha irritante. Não queria mais ter celular.
Atendi sem ver quem era.
- Mãe?
- Oi Gilberto. Tudo bem?
- Mais ou menos. Tem um minuto?
Quando filho pede um minuto pode ter certeza de que vai demorar mais.
- Claro.
Descorreu um interminável discurso sobre minha nora anunciando mais uma separação.
O homem cheiroso ao meu lado se levantou e fez um sinal de tchau.
Sorri esquecendo de escutar meu filho no outro lado da linha.
- Sei filho, sei.
Depois de dezessete minutos de queixa, desliguei com o ouvido quente.
Voltei ao trabalho a pensar que a vida podia ser boa sim. Dei bom dia com sorrisos, exibindo minhas novas botas.

Ariadne Catanzaro

Falas de civilização

2007-06-28T14:23:00.000-07:00

Falas de civilização, e de não dever ser,
Ou de não dever ser assim.
Dizes que todos sofrem, ou a maioria de todos,
Com as coisas humanas postas desta maneira,
Dizes que se fossem diferentes, sofreriam menos.
Dizes que se fossem como tu queres, seriam melhor.
Escuto sem te ouvir.
Para que te quereria eu ouvir?
Ouvindo-te nada ficaria sabendo.
Se as coisas fossem diferentes, seriam diferentes: eis tudo.
Se as coisas fossem como tu queres, seriam só como tu queres.
Ai de ti e de todos que levam a vida
A querer inventar a máquina de fazer felicidade!

Alberto Caeiro

Enterro

2007-06-18T16:50:00.001-07:00

Não quero choro nem vela.
Fique você com a perna dela!

Fumar é pecado

2007-06-10T19:05:00.000-07:00

Eu sou daquelas fumantes preocupadas em não incomodar, sabe?

Daquelas que fumam no cantinho, que saem de perto dos não-fumantes, que não exigem lugar de fumantes na pizzaria quando a maioria não fuma, que fumam na varanda da casa de não fumantes e ainda lavam o cinzeiro depois.

Tento realmente não incomodar com meu vício.

O vício é meu, a vida é minha, o problema é meu e se houver um câncer no futuro, ainda assim, o problema é meu.

Nada me dá mais ódio na vida do que sair para fumar num cantinho e alguém vir atrás “Ah, não faça isso, você é tão bonita” (se fosse feia podia?) “Sabia que isso faz mal? Dá câncer, estraga os dentes, isso é um veneno”.

Dá vontade de falar “Vai se foder, você e seus conselhos que ninguém pediu”, mas na maioria das vezes eu sorrio muito sem graça e falo “É, eu sei que faz mal”. Daí, o filho da puta, não contente em acabar com meu momento de prazer e satisfação do vício, continua “Então, larga essa porcaria”.

Isso me dá ódio.

Não pergunto para ninguém “Você acha que cigarro faz mal? Você acha que eu faço bem em fumar? Sabe se cigarro dá câncer?” Não, eu não saio por aí perguntando, e mesmo assim, insistem em me responder.
Não acho bonito fumar. Não gosto de ter cheiro de cigarro na roupa e no cabelo. Não aconselho ninguém a começar. Mas, porra, ainda assim, tudo isso é problema meu.

Uma vez, logo cedo, indo trabalhar, mal humoradíssima, sentei numa praça para fumar um cigarro antes de entrar no trabalho. Um homem veio sorrindo na minha direção. Olhava fixamente meu cigarro. Entendi. Ele queria me pedir, educadamente, um cigarro. Tudo bem, não nego cigarro para ninguém. O cara sentou ao meu lado. Já me deu ódio. “Posso falar com você?” Ai, saco, se ele só quisesse um cigarro era mais fácil. “Falar o que?” “É sobre Jesus. Ele pode te ajudar a largar esse vício”. QUEM FALOU QUE EU QUERO LARGAR ESSE VÍCIO??? TE PERGUNTEI ALGUMA COISA???

Logo cedo, ninguém merece. Falei “Não, obrigada”. Foi o máximo de mal-criada que eu consegui ser.

Outra vez, cheguei numa pizzaria com um grupo de amigos não-fumantes, mas que não ligavam que eu fumava. Disseram “Pede mesa para fumantes.” Bom, se estava tudo bem para eles, pedi para a garçonete “Tem área de fumantes?” “Sim”, e nos encaminhou para uma área um pouco mais ventilada. Comemos uma pizza divina, pedimos uns chopps e ficamos de bate papo na mesa. Obviamente, o que seria de mim se não acendesse um cigarro nessa hora? (pobre viciada, você deve estar pensando). Assim foi. Acendi meu cigarro tranquilamente, já que não ia incomodar ninguém. Na terceira tragada ouço uma gritaria grosseira. “Ô mocinha, o cigarrinho está atrapalhando!” Ai que vergonha, que ódio, que merda! O idiota da mesa ao lado escolheu a área de fumantes e me recriminou por estar fumando! Sabe por que? Porque de modo geral, os não-fumantes odeiam os fumantes. E fazem questão de vir perto dos nossos cigarros e reclamar da nossa simples existência. Claro, envergonhada, apaguei a porra do meu cigarro-digestivo.

Três são os cigarros mais gostosos do dia: O primeiro, logo cedo, o depois do almoço que acompanha um café quente, e um no ponto de ônibus, na volta do trabalho. Todos os outros são bons também, mas desses três eu não abro mão. Você, não-fumante, já deve ter ouvido falar desses três cigarros.

Eu sei, nós, os fumantes, somos previsíveis. Eu saio de conversas interessantíssimas, para fumar no lado de fora, perco ônibus porque parei no caminho para acender um cigarro, fumo de pé, em lugares desagradabilíssimos, por falta de uma terraço com uma bela vista e uma xícara de café, chego atrasada na aula porque antes tenho que perder cinco minutos fumando um cigarro. Sei que tudo isso pode parecer péssimo aos olhos não-fumantes, mas ainda assim, o problema é meu.

E quanto a Jesus? Não, não o procurei para que ele me ajudasse a largar esse vício. Deus me livre, vai que eu tomo um castigo, fumar é pecado, e, quanto aos meus pecados, ninguém tem nada com isso!

Ariadne Fumante Catanzaro

Os gatos

2007-06-04T16:19:00.000-07:00

Eu gosto de gatos
Porque os gatos
não gostam dos ratos.

Não quero

2007-05-19T10:29:00.000-07:00

Não quero mais a tua pele
Nem teu beijo
E o que vier junto com ele.

Não quero teu carro novo
Tua casa na praia
Tuas passagens para Bahamas.

Não quero mais tuas vaidades
Tuas verdades
Tuas vantagens.

Não quero tua música
Teu whisky
Teu filet mignon.

Não quero nem pensar em teus braços
Tuas pernas
No calor da tua respiração.

Não quero
Não devo
Não sinto.

Não quero me importar com você
Com tuas ausências
Teu silêncio
E tua solidão.

Não quero tuas histórias
Tuas memórias
Teus monumentos ou documentos.

Não quero querer-te mais
E de tanto não querer querer-te
É melhor que já não me queiras desde já.

Ariadne Catanzaro

Foto: Filipa Mateus

Governo recorre contra liberação de horário na TV

2007-05-08T09:25:00.000-07:00

O Ministério da Justiça e a Advocacia Geral da União entregaram na segunda-feira (7) recurso ao Superior Tribunal de Justiça para tentar derrubar a liminar que desobrigou as TVs a exibir programas em horários estipulados pelo governo.

O recurso foi entregue ao ministro João Otávio de Noronha, que concedeu a liminar às TVs há 20 dias. Desde então, mesmo a programação classificada como imprópria a crianças e adolescentes fica autorizada a ir ao ar em horário livre (antes das 20h). As redes podem exibir todo tipo de programação, a qualquer hora.

A vitória da Abert se deu às vésperas do prazo máximo para que as TVs passem a cumprir as novas regras de classificação de programas, elaboradas pelo Ministério da Justiça. A intenção das TVs foi anular o efeito da portaria de classificação de programas publicada pelo Ministério da Justiça (MJ) em fevereiro.

A portaria 264 entra em vigor no dia 13 e determina horários para programas inadequados a crianças e adolescentes (após as 20h para maiores de 12 anos, 21h para 14, 22h para 16 e 23h para 18).

A portaria também exige que as TVs respeitem os diferentes fusos horários do país. Diferentemente do que ocorre hoje, a novela classificada para 21h, por exemplo, não pode ir ao ar às 19h no Acre (18h no horário de verão).

Críticas

A decisão do Superior Tribunal de Justiça (STJ) de desobrigar as redes de televisão a exibir a programação em horário determinados pelo governo foi duramente criticada por entidades ligadas aos direitos da criança e do adolescente no mês passado.

José Elias Romão, diretor do departamento de classificação da MJ, afirmou que, sem a obrigatoriedade dos horários, as redes de TV ficam sem controle, e a infância, desprotegida.

Para o sociólogo e professor de comunicação da USP Laurindo Lalo Leal Filho, a movimentação das redes de TV para barrar classificação indicativa na TV aberta é "uma demonstração pública do atraso cultural do país".

A Comissão de Direitos Humanos e Minorias também soltou nota contrária ao mandado do STJ, assinada pelo seu presidente, o deputado Luiz Couto (PT-PB). Para a comissão, a decisão dá às TVs "o privilégio de estar acima das normas e princípios constitucionais que garantem a proteção da criança e do adolescente."

Já Flávio Cavalcanti Jr., diretor-geral da Abert (Associação Brasileira de Emissoras de Rádio e TV), defendeu os radiodifusores. Ele disse que "as TVs continuarão a fazer o que sempre fizeram", com critérios próprios para determinar os horários de exibição, e que comunicarão a faixa etária dos programas "para que os pais decidam o que o filho deve ver".

Folha on line, 08/05/07, LAURA MATTOS

Caricato, desastroso e vazio

2007-05-08T05:09:00.000-07:00

Nina, o primeiro longa do diretor Heitor Dhalia, tenta ser uma adaptação de Crime e Castigo, de Dostoievski. Porém, o resultado é um filme fraco, cheio de elementos inúteis e um grande elenco desperdiçado.

A protagonista Nina, interpretada por Guta Stresser é uma personagem mal construída, antipática, com atitudes pré-adolescentes. Talvez o intuito do diretor era colocar Nina como vítima das dificuldades da vida na cidade grande. Uma jovem que mora distante da família e aluga um quarto na casa da velha Eulália; porém, a jovem não tem maturidade para manter um emprego de garçonete em uma lanchonete. Pára de trabalhar, não procura outro emprego, sofre por não ter dinheiro para nada e se sente injustiçada pela velha Eulália (Myriam Muniz), que a proíbe de comer sua comida, usar seu sabonete ou coisas do tipo enquanto não pagar o aluguel! Cá entre nós, mais que justo!

De qualquer forma, a vilã Dona Eulália também é uma personagem mal construída, caricata, quase tão real quanto as bruxas madrastas de contos de fada! Crueldade inverossímil, não convence o espectador e não ajuda a causar pena de Nina.

Marçal Aquino (autor de excelentes roteiros como Os Matadores e O Invasor) é co-roteirista, junto do diretor Heitor Dhalia. Porém, neste trabalho, o roteiro deixou a desejar. A história não se desenvolve, nada acontece, Nina não se mexe para a vida ser melhor, e o diretor insiste em nos forçar a ter pena dela, pobre coitada! O maior conflito da trama parece ser a relação entre Nina e Eulália, do ódio que uma sente da outra e a situação de “quem pode sacanear mais” que se cria entre as duas.

Guta Stresser, Myriam Muniz, Milhem Cortaz, Wagner Moura, Selton Mello, Renata Sorrah, Lázaro Ramos, Matheus Naschtergaele, Ailton Graça entre outros, compõem o ma-ra-vi-lho-so elenco que Dhalia criou. Alguns com pequenas participações, mas de qualquer forma, sempre muito bem em seus papéis. O que acaba dando mais raiva ainda pelo filme não ser bom. Inevitável pensar “O que estes atores estão fazendo aí???”.

Mas como nada pode ser tão maniqueísta quanto a velha Dona Eulália, o filme não tem apenas pontos negativos. Ponto pro elenco citado acima, para a estética criada pelos diretores de arte Akira Goto e Guta Carvalho, incluindo o figurino e a maquiagem. O filme é todo caricato, porém a arte representa muito bem esta caricatura. Personagens que não existem que vivem em lugares que não existem. Os cenários se encaixam perfeitamente no clima que Dhalia optou por criar. Materiais utilizados no cenário foram adquiridos em demolições, para transmitir uma sensação decadente.

A fotografia também é muito boa, especificamente na cena de sexo com o cego, onde contrastes de luz e sombra enriquecem a cena, ao som de muito bem escolhida trilha sonora.

Mas o que peca mesmo é o roteiro. Dhalia quis colocar elementos de Crime e Castigo no filme, porém estes ficam perdidos e não fazem diferença alguma no roteiro, como o assassinato do cavalo num sonho ou numa alucinação de Nina. Outro fator que não faz a mínima diferença é o fato dela ser desenhista. Ela poderia ser qualquer outra coisa, que não mudaria em nada. Continuaria sendo uma personagem preguiçosa e deprimida pela vida difícil em São Paulo.

Se Dhalia queria mesmo falar do drama de quem vem morar em São Paulo, deveria ter feito um filme sobre um nordestino que chega com oito filhos, depois de dias de viagem num pau-de-arara, enfrenta preconceito e discriminação, demora a conseguir um emprego com o tão famoso “salário de fome” e nunca mais consegue juntar dinheiro para voltar para sua terra. Isso sim seria um drama danado, verossímil e real.

Já Nina não. É inverossímil de qualquer forma. Seus amigos, suas baladas, suas pirações, e seu desfecho. Tudo ruim. Um filme que dá raiva da protagonista e nojo do vilão.
Desliguei a TV com a sensação de tempo perdido. Uma pena.

Ariadne Catanzaro

Aspirina para a solidão

2007-04-12T12:15:00.000-07:00

Ela não estava apaixonada por ninguém. Não sonhava com ninguém. Não tinha um número de telefone fixo para ligar quando queria conversar, tomar um vinho, viajar no feriado ou desejar boa noite.
Ela não sofria por ninguém. Não tinha medo de perder ninguém. Não sentia ciúmes de ninguém. Não tinha nada que fosse tão bom a ponto de criar fantasmas e chorar de medo.
Não estava sentindo nada. Nem vontade de rir e nem de chorar.
Não sentia nada.
Seguia o roteiro do dia-a-dia e voltava cansada. Tomava um banho longo e um copo de whisky quando estava de cabeça cheia, e ia dormir em sua cama grande cheia de almofadas.
Não era ruim. Não era bom. Simplesmente era.
Na sexta uma amiga ligou. Um convite. Uma festa. Umas garrafas de cerveja.
Risadas, encontros, amigos recentes, quase melhores amigos depois da quinta garrafa.
Ele era não muito alto, magro e usava óculos. Tinha o cabelo liso e quase loiro.
Bonito. Não muito inteligente, mas bem simpático. Falava pouco e olhava muito para ela.
Ela se faz bonita, arrumou a postura, sorriu mais discretamente e olhou para ele também.
Puxaram um assunto qualquer que os isolou de todos que estavam na mesa.
Pediam mais cerveja e riam mais alto.
Concordavam em quase tudo, só porque era mais fácil concordar.
Não falaram sobre o tempo, mas também não discutiram os efeitos do superaquecimento global.
Falaram sobre qualquer coisa que pode ser interessante numa mesa de bar.
Ele se ofereceu para leva-la para casa.
Ela aceitou.
Quando entraram no carro se atracaram imediatamente. Beijos, mãos, pernas, cheiros, cabelos, botões, colchetes e o gozo.
Ela riu depois. Ele perguntou por quê. Ela o beijou e pediu para ir para casa.
Não trocaram telefone. Mas foram embora felizes.
No dia seguinte ela dormiu até meio dia. Acordou e fez café.
A cabeça doía, mas não precisava de aspirina.

Ariadne Catanzaro

2007-04-10T21:16:00.000-07:00

Certa vez, um escorpião aproximou-se de um sapo que estava na beira de um rio. O escorpião vinha fazer um pedido:

"Sapinho, você poderia me carregar até a outra margem deste rio tão largo?"

O sapo respondeu: "Só se eu fosse tolo! Você vai me picar, eu vou ficar paralizado e vou afundar."Disse o escorpião: "Isso é ridículo! Se eu o picasse, ambos afundaríamos."

Confiando na lógica do escorpião, o sapo concordou e levou o escorpião nas costas, enquanto nadava para atravessar o rio.

No meio do rio, o escorpião cravou seu ferrão no sapo. Atingido pelo veneno, e já começando a afundar, o sapo voltou-se para o escorpião e perguntou: "Por quê? Por quê?" E o escorpião respondeu: "Por que sou um escorpião e essa é a minha natureza."

A não-história da não-heroína

2007-03-26T18:32:00.000-07:00

Maria Antonieta é um filme intrigante.
Não é lento demais, nem tampouco ágil. Seus personagens não são heróis ou bandidos.
A rainha não é totalmente carismática ou amável. Humana apenas. Por isso gostamos dela.
Sofia Coppola nos dá a oportunidade de identificação com tão polêmica rainha francesa.
Maria Antonieta é uma menina de quatorze anos, filha do imperador austríaco Francisco I, que parte para França para se casar com o herdeiro do trono francês Luís XVI. Separa-se de sua corte e se une à corte francesa. Tão fútil e superficial a corte que Sofia Coppola nos apresenta. A solidão de Maria Antonieta pode ser transmitida através da tela do cinema. De repente todos na sala desaparecem, e o espectador está só num universo vazio, estranho, um não-lugar. Claramente Maria Antonieta sente-se assim.
Não há ninguém com quem possa identificar-se.
Apenas dezenas de mulheres da família real que abrem suas cortinas e sua privacidade, todas as manhãs. Não-lugares. Não-pessoas.
Compreendemos o drama de Maria Antonieta.
Toda a cobrança externa por um herdeiro. A corte, o povo, seus conselheiros, sua mãe. A pressão sobre dar ao reino francês um herdeiro. E um marido que não demonstra nenhum tipo de afeto ou de emoção. Não-sexo.
Maria Antonieta, sozinha, completa-se com doces e sapatos e vestidos e flores. Amadurece a futilidade da corte francesa. Finge não se importar e esbanja a fortuna.
Ainda nem dezoito anos. O rei morre, Luís XVI e Maria Antonieta, ainda “tão jovens para reinar”, assumem o trono francês.
Sofia Coppola se prende aos dramas pessoais de Maria Antonieta. O filme é rico em imagens e interpretação. A rainha jamais verbaliza suas aflições, porém ainda somos cúmplices e parceiros de sua solidão. Não precisamos de palavras. O filme fala por si e diz a que veio.
Mal toca-se nos problemas políticos da França. Ficamos distantes disso, como Maria Antonieta, no filme parece estar. Sabemos de suas amizades, de seus amores, de suas dores e de seus segredos. Mas não sabemos o que está acontecendo então na França.
No final do filme, o povo revoltado, nos chama a atenção, a gritos, pedras e tochas. Ainda não sabemos ao certo o que está acontecendo.
Lembramos que a rainha esbanjara o dinheiro do povo. E é por isso que o povo grita?
Sofia Coppola não nos revela. Se quisermos melhor entender, teremos que nos refugiarmos a um bom livro de história. Não pelo filme. Este fala de uma adolescente com crises que podemos enfrentar qualquer dia desses.
A diretora opta por brincadeiras atemporais. Confunde os séculos, nos objetos de figurino, nos gestos e nos fogos de artifício. Usa música punk para embalar o século XVII. Nossa rainha cita Russeau deitada na grama, com flores na cabeça, numa cena quase “hipponga”.
O filme é bonito. Humaniza a rainha. Nos aproxima dela. Mesmo ela não sendo assim um exemplo de simpatia, coragem, maturidade ou bondade. Porém, como disse anteriormente, nos identificamos com ela. Afinal, simpáticos, corajosos, maduros e de bom coração são mesmo os heróis americanos. Além de loiros, lindos e de olhos azuis. Que sem graça seria a rainha se fosse uma heroína.

Ariadne Catanzaro

Previsão: chuva

2007-03-17T09:58:00.000-07:00

Tem dias assim.
De merda.
De levantar cansada.
De comer sem fome.
De dançar sem querer dançar.

E foda-se.

Às vezes é tão bom poder dizer foda-se.

Acendo um cigarro e acho suja minha literatura.
Olho o sorriso da fotografia e me enjoa o bife do almoço.

As luzes da cidade pouco me importam.
As pessoas são chatas
E aqui não tem praia.

Mesmo assim, a previsão é de chuva.

Contra o tempo que os contratempos dizem.

E corro alucinada na calçada
Desviando de bombas nucleares.
Carrego pratos na vareta
E quase não derrubo nenhum.
Que medo de alguém perceber.

Desvio de sorrisos e abraços.
Hoje não.
Só por hoje
Hoje não.

E essa chuva que não cai...

Ela

2007-02-14T08:36:00.000-08:00

Ela não tinha me visto. E olha que eu estava de calça amarela.
Ela passou do meu lado olhando pro outro.
Eu ainda dei uma tossida numa tentativa estúpida, mas ela não me notou, não me anotou e não me adotou.
Ela foi descendo a rua. Eu fui atrás. Ela dobrou a esquina. Continuei atrás. Uns sete passos de distância.
Ela entrou no supermercado. Eu sentei num boteco que tinha na frente. Pedi uma água com gás. Estava um calor desesperador.
Ela demorou mais ou menos uns doze minutos e saiu com três sacolas. Ajeitou os óculos escuros e atravessou a rua. Veio em minha direção, olhando para a outra.

Eu tornei a tossir, ela parou, descansou as sacolas no chão, prendeu o cabelo com uma fivela em formato de peixe. Tornou a pegar as sacolas e seguiu. Sem me notar, anotar ou adotar.
Continuei atrás dela.

Ela entrou no prédio sem dar bom dia ao porteiro. Eu sentei na calçada. Tirei um papel do bolso, um lápis meio sem ponta e escrevi umas tantas palavras soltas que se poderia chamar de poesia depois da quinta cerveja.
Fiquei lá parado por uns quarenta minutos.
Ela apareceu na janela do sétimo andar. Estendeu depois de chacoalhar a toalha cor-de-rosa. Tinha os cabelos soltos e molhados.
Dezessete minutos depois apareceu novamente na rua. Vestido verde claro, sandálias de salto alto, com a bolsa da mesma cor.
Atravessou a rua. Passou por mim. Fiquei com medo de parecer tuberculoso e desta vez não tossi. Bocejei. Não foi voluntário, mas bocejei. Ela sentou num banco da praça e tirou um espelho da bolsa. Ajeitou o cabelo, tirou um batom sem cor e contornou os lábios.
O carro prata parou na frente dela. Ela sorriu, levantou e andou até a janela. Ficaram conversando com a janela aberta e a porta fechada durante uns quatro minutos.

O carro prata abriu a porta. Antes dela entrar, me olhou fixamente. Eu tremi. Ela tirou um envelope da carteira e olhando para mim deixou o envelope sobre o banco que estava sentada. Entrou no carro prata, fechou a porta e sumiu no meio dos outros carros pratas, pretos, verdes e vermelhos.

Eu ainda fiquei alguns sete minutos parado, com o coração disparado. Depois de constatar que ali estava vazio, apesar das buzinas e sirenes, levantei, acendi um cigarro, virei as costas para o banco, para a praça, o prédio e os sapatos que combinavam com a bolsa. Fui na direção contrária do carro prata. Desci a rua e dobrei a esquina. Sumi entre outras calças amarelas, pretas, verdes e vermelhas.

Ariadne Catanzaro

EX NAMORADO

2007-02-03T13:59:00.000-08:00

Ele passou por mim na rua. Eu estava saindo do serviço, cheia de sacolas na mão esquerda, a bolsa no ombro, a chave do carro na mão direita, uma caneta prendendo o cabelo, olheiras de cansaço, o casaco de lã pendurado num braço e uma pasta (maldita mania de levar relatórios para casa) presa no outro. Ele sorriu.
_ Uau, você!
_ Hã...sorri também... é, eu. Tudo bem?
Meu coração disparado.
_ Meu Deus, quanto tempo... o que... uns três anos?
_ Ou até mais. – desviei o olhar.
_ Uau, quanto tempo. – Me olhava fixo e sorria continuamente.
_ Então... tudo bem?
_ Sim, tudo bem. E você? E sua mãe? Vocês ainda moram no mesmo lugar?
_ É, moramos. Você ainda toca bateria?
_ Ahahaha... isso faz muito tempo mesmo. Não, não toco mais.
Eu mal conseguia encara-lo. Que merda, bem hoje que eu estou toda bagunçada!
_ Então tá bom, manda um abraço para todos na sua casa. – tentei inutilmente terminar o assunto. Mas ele, com aquele sorriso maldito, ainda insistia.
_ Claro, mando sim. Mas fala aí, o que tem feito?
_ É... estou trabalhando... aqui... sou secretária de um escritório de contabilidade.
_ Secretária? Bom, bom. Eu sou advogado.
_ Ah, já está exercendo a profissão?
_ Sim, estou indo bem.
Dava para perceber mesmo pelo terno de linho azul marinho.
_ Que bom, fico feliz. Bom, agora...
_ Vamos tomar um café qualquer dia.

Pára tudo! Essa insistência dele já era demais. Será que eu não estava tão mal assim? Que boba eu, fico me achando feia, atrapalhada... e ele aqui, lindo, na minha frente, insistindo em falar comigo, interessado, e até um convite. Sorri e olhei em seus olhos.

_ Café? Ou vamos tomar um vinho?
Ele riu. Gargalhou. Me destruiu.
_ Foi bom, muito bom te ver. – Me deu um beijo no rosto – Você continua engraçada.

Engraçada é a puta que pariu, pensei. Não falei. Sorri e olhei para meu carro.
_ Então tá. Tchau. – Saí ferida. Devastada. Torci o salto na calçada. Ele gritou:
_ Tudo bem?
Fiz que sim com a cabeça e abri o carro. Engraçada é a puta que pariu. Dei partida no carro e sumi no asfalto.

Ariadne Catanzaro

Fotos da Patagônia - Região dos Lagos, Chile

2007-01-23T08:15:00.000-08:00

Para quem tiver interesse: http://catanzaro.multiply.com/photos

Viagem ao Norte Da Patagônia. Lago Todos Los Santos, Vulcão Pontiagudo. Ariadne e Felipe :-)

2007-01-21T18:11:00.000-08:00

poesia

2007-01-05T19:52:00.000-08:00

Não escolha um poema para a sua vida
Ou para seu tumulo só porque é bonito
Não se capture pela etiqueta;
Deixe de lado o nome, o autor, o prestigio;
Poesia não precisa de espetáculo
Poesia precisa de cena, de cinema.
Poesia precisa ser visitada e continuar morando no invisível

Se você quer poema
Prefira o que seja seu
Aquele que você escreve sem tinta
Aquele que você traça a linha no passo, no corpo.
Aquele que se guarda na alma
Que se expressa nos olhos, no suor de sua política.
Que suja a sua boca
Fique com o poema de poesia, que escolhe a vida.

Quer-se poema,
Não escolha o da rima
Não o separe pelo gosto
Não o segure pela identidade
Deixe de lado a idade
Escolha-o pela possibilidade, pela intensidade,
Pelo que vale em sua dinâmica
Escolha-o pelo risco a correr
Escolha o poema da poesia, é ela que o leva a outro lugar.
É ela que troca sua alma ao começar a lê-lo agora
Poesia é o começar no tanto já vivido

Poesia é o que dança dentro dúvida
Que brinca na escrita
Poesia é poema que sangra, corta, lambe, voa, sonha, ri, deseja, ama, transa, trai, falta, que ta nem ai, aqui, nem lá, poesia de vai e vem e gozar.
Poesia desnacionaliza, desnaturaliza e da pátria aos de nenhum lugar.
E deixa Zé ninguém entrar...

Não escolha um poema que decore
Fique com a marca que ela deixa
Estilhaço é obra escrita no coração de quem ama
Poesia é bomba, contágio mais puro de mais louco.
Fique com a ponta de seu sexo
Com o canto do segredo
Com o declarar do desejo pra si mesmo
Mantenha a voz da beira do salto
Com a coragem de seu toque
Ponto G do sonho que louva os lugares que a razão não sabe ficar
e que entra em lugares que suas pernas antes dela não puderam entrar

Fique com poesia, ela assisti os fluxos.
Poesia é queda de muros
Poesia é desnarciso em reflexo
Reciclar o mito em verso
Reinventa nosso avesso,
Nos deixa inversos
Poesia é o meu deixar vivo, e poema é só o que parece
É só o que aqui esta escrito

Felipe Adam

bate-papo

2007-01-03T11:47:00.000-08:00

As coisas passam batidas
Bato nas coisas que passam por mim
Quase não alcanço
Arrasto o dedinho em uma delas
Bato na cara
Das coisas que me passam batidas
Passo nas coisas
Das caras batidas
Não sorrio àqueles que batem passando
Passo sem bater
Sem querer
Bato sem passar
E se não fizer sentido
Que mais uma vez passe batido.

Ariadne Catanzaro em 2007 finalmente.

Super-ego

2006-12-29T13:17:00.001-08:00

Bêbado eu?
Cala a boca. Eu só bebo de vez em quando.

Mas bebe muito. Bebe até cair.

Imagina. Bebo duas cervejinhas e tô sossegado.

Duas??? Duas o que? Duas dúzias, né?

Cala a boca. Eu bebo pouco.

E no Natal?

Ah, era Natal. Champagne, vinho, cerveja, licor... cada hora alguém te oferece uma coisa diferente.

Mas você se dispôs a fazer caipirinha. Ninguém queria, você já estava bêbado.

Bêbado nada. Você que acha que eu estava bêbado.

Sim, eu que acho. Caiu no final da festa porque estava sóbrio, né?

Caí porque o chão estava molhado.

Estava molhado de cerveja que você derrubou!! Você estava bêbado, você está sempre bêbado.

Puta que pariu, que conversa chata.

Chato é ter que conviver com um bêbado.

Pena que não consigo me livrar de você.

É mesmo. Tá difícil.

Se encararam por alguns minutos.
Resolveu parar de discutir. Saiu de frente do espelho, vestiu um casaco e foi embora.

Ariadne Catanzaro

Tapete

2006-12-27T12:27:00.000-08:00

Ela não queria que ele a tocasse.
Prendeu os cabelos e sorriu desajeitada.
Ele notou o desconcerto e levantou para preparar um drink qualquer.
Para ela, trouxe suco de limão.
Aguado
Mas ela tomou mesmo assim.
Conversaram ainda por alguns minutos.
O gato se enroscou na perna dela
Ela assustou
E riu desajeitada.
Ele colocou uma música
E a tirou para dançar.
Ela queria morrer de vergonha
Mas aceitou o pedido
E pisou poucas vezes em seu pé.
O gato se ajeitou no sofá e ficou observando.
Ao acabar a música ela deu um gole grande do drink dele.
Whisky.
Ele olhou e riu.
Ela se sentiu quente a voltou para o sofá.
-De jeito nenhum. – disse ele, enquanto a puxava pelo braço.
Dançaram mais umas três músicas
Ela bebeu mais uns cinco goles do drink.
O gato já não estava mais no sofá
Então se desequilibraram
Ela já não tinha mais vergonha
Caíram no chão
E dançaram no tapete
Uma dança com ritmo variado
De tirar o fôlego e assustar o gato.
Ela ficou suada
E soltou o cabelo
E já pouco importava o desajeito.
Pedia mais e ria acelerada.
Deu uma canseira nele
E dormiu sorrindo no tapete.

Ariadne Catanzaro

Rugas

2006-12-18T19:52:00.000-08:00

É de laço vermelho
O cinto do vestido.
Envolve sua cintura delicadamente
O vermelho-cetim dos lábios-criança

O que ele quer com ela?
Ela nem imagina
Sorri e dança coreografadamente
Enquanto a luz azul do televisor ilumina sua pele

O sapato é de verniz preto
Com fivela perto do tornozelo
Tem pequenas pernas grossas
Escondidas em meia-calça rendada

Ele a observa instintivamente
Doente, num instinto de gente grande
Que ela nem imagina

Ele está de costas para a TV, decadente
Nem se assusta com suas malícias

Ela nem imagina
E não compreende os carinhos estranhos
De tão calado tio.
E de angústia em angústia
O laço se solta
E os lábios-criança se fecham

Distrai-se para não pensar em nada
Continuamente a incompreensão
O vazio cresce
E o tio sorri
Amamentado de sua indecência.

As rugas em volta da boca do tio
Na mente flutuam ainda por muito tempo.
Cachorro.

Ariadne Catanzaro

Amavisse

2006-12-12T06:56:00.000-08:00

(...)

Descansa.

O Homem já se fez

O escuro cego raivoso animal

Que pretendias.

Hilda Hilst, Amavisse

Quinta à noite

2006-12-11T15:46:00.000-08:00

Ele ligou na quinta.
- E aí? Vamos tomar um vinho?
Vinho já dizia tudo. Sem sombras de dúvida.
Fez até um doce. Mas aceitou sem ele precisar insistir muito.

Desligou o telefone enlouquecida. Quase deixou cair no chão enquanto o apoiava entre o ombro e a bochecha e tentava desesperadamente alcançar um cigarro e um isqueiro dentro da bolsa. E queria na mesma hora ligar para todas as amigas.

Ok. Acalmou.
Sorriu empolgadíssima. Voltou a apertar o passo. Precisava dar tempo de fazer depilação, escova e escolher a roupa. Apertou tanto o passo que enfiou o salto num buraco daquela calçada maldita e virou o pé. Merda! Se recompôs, correu pra pegar o ônibus. Com classe.

Chegou em casa totalmente descabelada. Correu pro chuveiro.
Tomou aquele banho de uma hora.
Foi se arrumar. Nesse momento ela sabia ser letal. Escolheu uma lingerie de fazer inveja à Vênus.
Colocou um vestido básico, com decote estratégico.
Passou rímel e delineador. Colocou um salto fino e escolheu a bolsa que combinava. Uma última olhada no espelho, ajeitou o cabelo. Lindo. Passou o batom como um ato de ponto final.

Olhou o relógio. Ele já estava atrasado 10 minutos. Voltou pra frente do espelho.
Linda.
Olhou pela janela. Ninguém na rua, nenhum carro dobrando a esquina. Olhou o celular. Nenhuma chamada não atendida.
15 minutos atrasado. Desencanou do batom e acendeu um Marlboro.
Amassou o filtro no cinzeiro. 30 minutos. Ligou o rádio.
Andou de um lado pro outro.
45 minutos. Outro cigarro.
50 minutos. O celular tocou. Deu um pulo.

Imprevisto. Ele falou em um imprevisto. Respondeu que tudo bem com um ar blazé.
Desligou o telefone enlouquecida. Quase deixou cair no chão enquanto o apoiava entre o ombro e a bochecha e tentava desesperadamente alcançar um cigarro e um isqueiro dentro da bolsa. E queria na mesma hora ligar para todas as amigas.

Voltou pra frente do espelho. Amaldiçoou todos os homens do mundo.
Chamou um táxi, foi à casa da melhor amiga, mas passou antes na loja de conveniências e comprou duas enormes barras de chocolate de fazer inveja aos pacientes do “Vigilantes do peso”. A noite ia ser longa!

Ariadne Catanzaro

2006-12-10T19:01:00.000-08:00

Aconteceu um dia desses...

2006-12-10T18:52:00.000-08:00

Acordei mal humorada.
Acendi um cigarro e fui passar o café.
Meu compromisso era dali a cinco minutos, e este atraso já me deixava estressada.
Tomei meu café em paz, sem me aborrecer com a uma certa culpa ainda latente.

Desisti do compromisso, arrumei a cama, lavei a louça, coloquei o lixo para fora.
Troquei de roupa, fiz uma trança no cabelo, contei o dinheiro e peguei um ônibus.
Desci três pontos depois, em frente ao shopping.

Já senti um cansaço. Odeio shopping. Odeio vitrines, odeio a música de fundo, odeio multidões. Odeio filas. Odeio tudo aquilo. Mas tudo bem, um desconto para o meu mau humor. Arrumei a bolsa no ombro esquerdo e subi os três degraus da entrada principal do shopping.

Fui direto para as Lojas Americanas. Putz, que multidão dos infernos!
Fui na sessão de cama, mesa e banho. Achei tudo caro.
Escolhi um bom jogo de lençóis e um bom jogo de toalhas. Dentro do que eu podia pagar. Acomodei com cuidado dentro da cestinha de plástico vermelha.

Peguei uma fila gigante para pagar.
Cheguei no caixa, disse “Bom dia” e ele não respondeu.
Passei a compra. Mais de cem reais.
Passei o cartão de débito.

Saí feliz, se podemos dizer assim, feliz, pela compra.
Até pensei em olhar um vestido em outras lojas, mas me deu uma preguiça, tantas sacolas na mão...
Então peguei um táxi. Paguei dez reais. Com moedas, que estavam a pesar no meu porta-níquel.

Não pensei mais no compromisso que eu havia perdido.

Lençóis novos sempre melhoram meu humor.
Tomei um longo banho, usei minhas novas toalhas.
Senti que aquilo era suficiente.
Passei o resto do dia diante da televisão.
Foi isso.

2006-12-10T18:28:00.000-08:00

Bete

2006-12-04T06:44:00.000-08:00

A primeira vez que ele a viu foi na praia. Ela usava a parte de cima do biquíni verde, um shortinho vermelho, uma sandália branca de plástico em formato de sapato de boneca, a pele bronzeada, o cabelo tingido de ruivo e grandes olhos pretos. Incríveis as cores daquela moça, ele pensou.
Ela caminhava rebolando, sem dar bola nenhuma para ele.
Ele, sentado em uma cadeira de praia alugada, uma lata de cerveja na mão, óculos escuros, barriguinha típica da meia idade.
Ela passou, deslumbrante. Nem deu bola.

A segunda vez foi na farmácia. Ela de óculos escuros, cabelos presos num coque, vestido bege longo e as mesmas sandálias brancas de plástico. Ele comprava aspirina e ela, um bronzeador.
Aproximaram-se do caixa, ele cedeu a vez com um olhar de galã. Ela agradeceu com um gesto de cabeça e passou na frente dele. Ele passeou com os olhos pelas costas desnudas da moça. Belas costas, bem desenhadas. Continuou a passear os olhos, focando agora seu belo e largo quadril. Ela parecia sentir o passeio, e como se para provocar, ajeitou delicadamente a calcinha. Deu pouco menos que um passo a frente, e pôde sentir o perfume de hidratante de pitanga, que ele não conseguiu identificar logo de cara. Ela pagou e saiu. Rapidamente desapareceu na avenida.

Na terceira vez ela estava num bar, sentada sozinha, tomava um troço colorido, daqueles que vem com um guarda-chuvinha e uma cereja espetada num palitinho.
Ele pensou em se aproximar. Sentou em uma mesa ao lado, pediu um chopp. Que velho idiota eu sou, pensava ele. Aquela mulher-monumento ao lado, e ele com medo de dizer oi, de oferecer uma bebida, perguntar o nome ou qualquer outra maneira de se começar uma conversa.
Só que dessa vez ela olhou para ele. Ela estava maquiada e linda. Mais linda e provocante do que nunca.

- Gosta de sex on the beach? – Disse ela, com forte batom vermelho nos lábios.
- Como? – esforçou-se para não gaguejar.
- O drink, sex on the beach?
- Ah… então, eu gosto de cerveja.

Ele já estava suando, se sentindo o homem mais frouxo do mundo. Com medo daquela deusa-ruiva-tingida de forte batom vermelho. Mas respirou fundo e disse com voz firme:

- Posso me sentar com você?
- Pode.
- Meu nome é Jaques.
- O meu é Bete.

Bete! Deve ser Elisabete, que mulher! Que nome!

- Se importa se eu for rapidamente ao toilet?
- Imagina, Bete, fique a vontade. Eu peço uma bebida para você enquanto isso.
- Sex on the beach – disse enquanto se levantava.

Ele passeou os olhos novamente no corpo da moça. Quantas curvas, quantas cores. O sapato não era mais de plástico. Tinha salto, mas não muito alto. A calça jeans justa e o top azul royal com decote convidativo.
Ela saiu da mesa e se dirigiu ao banheiro. Cumprimentou os garçons com um sorriso durante o percurso. Ele ficou lá, aguardando, feliz. Satisfeito com o flerte.
Imaginou Bete em sua cama, lasciva, latejante, sussurrante. Ficou de pau duro, e mudou a posição na cadeira para tentar disfarçar.

Agora no quarto, nua em sua cama, Bete ajeitava o cabelo olhando para um pequeno espelho de bolsa. Jaques deitado, cansado e realizado pensou em casar com aquela moça. Queria foder com ela até o último de seus dias. Ele sorriu pensando algo romântico para dizer quando ela o interrompeu.

- São 200 pratas.
- Como?
- Tenho que ir embora, se pudermos agilizar...
- 200...?

Ela levantou, ele passeou pela última vez os olhos naquele corpo escultural. Sentiu vontade de bater nela. Uma surra. Agarra-la pelos cabelos e joga-la no chão. Chuta-la, bater na cara. Aquela cara de vadia que só ele não tinha percebido. Bater nela por todos os paus que ela já tinha chupado na vida. Por todos os velhos patéticos, como ele, que ela enganou com ar de “moça difícil”. Vagabunda.
Mas ao invés disso se levantou, foi até a carteira e fez um cheque. Claro que ele não tinha 200 pratas na carteira.
Ela, já vestida, pegou o cheque com cara de quem não gosta de receber em cheque. Deu-lhe um beijo na testa e sorriu.

- Tchau Seu Jaques, pode me ligar quando quiser de novo. – E sorriu um sorriso perverso.

Seu Jaques é o caralho, ele pensou. Mas não falou nada. Ainda levou a moça até a porta.

- Bete porra nenhuma... deve ter um nome em cada canto da cidade. - Falou em voz alta depois de fechar a porta. Foi até a geladeira, pegou uma cerveja e sentou na poltrona. Patético. Inconsolável.

A moça foi embora, rapidamente desapareceu na avenida. Tirou da bolsa um chiclete e os óculos escuros. Percebeu que um homem a olhava. Passou rebolando e não deu a mínima bola.

Ariadne Catanzaro

Pouco barulho por nada

2006-11-24T05:55:00.000-08:00

Estavam de frente um pro outro sem dizer uma palavra.
Ela mexia no cabelo.
Ele coçava a barba.
Olhavam-se fixamente.
Coisa mais absurda.
Ele nunca quis conversar sobre aquilo.
Ela puxou o assunto e quase se arrependeu depois.
O clima estava criado.
Ele estava desconfortável.
Ela estava desconfiada.
Os dois em silêncio.
Ela tinha falado demais.
Ele tinha feito de menos.
Ela tinha tentado demais.
Ele tinha afrouxado de menos.
Ela tinha pensado demais.
Ele tinha se preocupado de menos

Já não se entendiam mais.

- Então é isso?
- É isso.

E saíram sem se despedir.
Ela arrependida demais.
Ele a amando nada menos.
E por tão pouco
Não olharam para trás.

Ariadne Catanzaro

Confira um dos curtas de Coffee and Cigarettes - Iggy Pop e Tom Waits

2006-11-17T20:14:00.000-08:00

Para você que ainda não viu o filme, clique agora e assista um dos curtas.

http://www.youtube.com/watch?v=3dnedkggg3k

Bom feriado para quem está em São Paulo. Bom fim de semana para quem não está.

Uma pausa para degustar Coffee and Cigarrettes

2006-11-09T19:25:00.000-08:00

O cinema americano independente sempre exerceu sobre mim um certo fascínio, exatamente por fugir daquilo que Hollywood valoriza, apresentando linguagens e narrativas diferentes das que estamos habituados a acompanhar.

Coffee and cigarrettes é um desses filmes estranhos, que faz a platéia rir em alguns momentos, sentir-se entediada em outros e ainda assim sair do cinema com sentimentos opostos de ódio e amor pela obra. Sem meio termo. Caso não haja estes extremos, ao menos um estranhamento o espectador sente ao deixar a sala.

O longa metragem é uma série de 11 pequenas histórias, tendo a nicotina e a cafeína como o principal fio condutor. Com informalidade e irreverência, o projeto de Jim Jarmusch teve início em 1986, quando fez o curta metragem Strange to meet you, estrelando Roberto Benigni e Steven Wright com cigarros, café e um diálogo nonsense.

Todas estas histórias têm em comum a direção de arte e a fotografia, sintonizadas em preto (representando o café) e branco (representando o cigarro), hipocrisia social, cultura pop, muita fala em diálogos absurdos, pouca ação, e o minimalismo através de uma estranha celebração a vícios não muito saudáveis. Tudo acompanhado de uma trilha sonora refinada e de muito bom gosto, que inclui funk, jazz e rock'n'roll.

As situações criadas pelo cineasta polonês/americano, abordam o tudo e o nada. O café e o cigarro preenchendo constrangimentos nas relações humanas, e os assuntos variam desde idéias como sorvetes de café, Elvis Presley, a maneira correta de preparar um chá inglês, Paris nos anos 20, Abbott & Costello até a nicotina enquanto veneno para insetos. Conversas triviais, durante uma pausa para o consumo destas iguarias.

Discussões divertidas, outras nem tanto, porém, brilhantes atuações. Participações como a de Iggy Pop, Tom Waits, Renée French, Cate Blanchet, Meg e Jack White (membros da banda White Stripes), Bill Murray, os rappers RZA e GZA entre outros músicos/atores, que interpretam na maioria das vezes eles mesmos, em discussões rodeadas de xícaras de café e cinzeiros lotados. O ponto forte do filme é o encontro de Alfred Molina e Steve Coogan, no curta Cousins?, onde sentimos fortes pontadas de hipocrisia e desprezo disfarçado.

Apesar dos diferentes diretores de fotografia, a obra mantém uma estabilidade estética muito detalhista nas posições de câmera: planos gerais, planos médios e planos sobre a mesa.

Jim Jarmusch, atraído por momentos não necessariamente dramáticos da vida real, construiu durante 17 anos, um quebra cabeça que pode ser montado a gosto do espectador. Os filmes se relacionam a partir da falta de comunicação e pequenos ressentimentos, como repetições de um refrão. Embora exista um roteiro a ser seguido, o espaço para improvisos é evidente. Jarmusch nos possibilita um sentimento de voyeurismo ao observarmos cenas estranhamente cotidianas, com imensos contrastes entre o claro e o escuro, a razão e as necessidades, as neuroses e as reações.

Um longa metragem recortado em onze curtas que quase sacia nossas ausências, mas ainda nos deixa com aquela sensação prazerosa momentânea de um cigarro aceso e um café quente, e as duas fumacinhas se misturando diante de nosso nariz. Vale a pena degustar.

Pão, alface, salame e orégano

2006-11-02T10:49:00.000-08:00

Sentei na calçada para comer meu sanduíche.Pão, alface, salame e orégano. Ela sabia como preparar meu sanduíche. Mãezinha. Já velhinha velhinha... E o melhor sanduíche da face da terra.

Não tinha dado tempo de eu efetuar a primeira abocanhada quando ele sentou do meu lado.

Ficou olhando. Eu estava de boca cheia. Um pedaço de alface tinha ficado para fora. Engoli rápido na tentativa de acabar com a cena cretina.

- Que tá olhando?

- Tá bom o sanduíche?

- Tá, por que?

- Dá um pedaço?

Porra, meu almoço, lá se vai...

- Tó.

Ele mordeu. E que mordida. Mastigou calmamente. Me devolveu o sanduíche.

- Credo, tem orégano?

Fuzilei com o olhar. Dei outra mordida.

- Cê não bebe nada enquanto come?

- Não, por que?

- Por nada.

Não falamos mais nada até acabar o sanduíche. Me levantei. Tirei um cigarro amassado da pochete. Risquei um fósforo, soltei a fumaça e o vento se encarregou de carregar a fumaça para a cara dele.

- Dá um cigarro?

- Só tenho mais um.

- Não tem importância.

E riu.Eu não respondi. Passei meu cigarro para ele dar uma tragada.

Enquanto ele fumava lembrei da gente no último sábado. Envoltos em braços, abraços, saliva, pêlos, cabelos e suor. Pisquei pra acordar. Ele me devolveu o cigarro.

Fumei até o filtro. Ficamos em silêncio. Alguém gritou meu nome. Me despedi com um beijo no rosto dele.

- Hora de trabalhar.

- Cê não vai nem tomar um café?

- Não tomo mais café.

- Desde quando?

- Desde sábado.

- Ah tá.

Saí andando no meio da construção.

Não olhei pra trás, mas sei que ele ficou me olhando.

Ariadne Catanzaro

A gente se vê

2006-10-21T20:25:00.000-07:00

Levantei do sofá. Caminhei até a vitrola e aumentei o volume.
Fui até a geladeira, olhei calmamente. Para beber, só água gelada. Abri o armário e peguei um uísque. Cowboy. Enchi o copo e virei num gole.
Olhei ainda para fora da janela, que estava entreaberta. Pensei durante alguns segundos enquanto sentia um calor infernal no meu peito e garganta. Senti uma rápida tontura etílica. Deixei o copo em cima da mesa. A toalha. Lembrei de pegar a toalha colorida em cima de mesa. Tinha sido presente da minha avó. Tirei a toalha, chacoalhei na janela, dobrei mal dobrada e coloquei na sacola em cima do sofá. Você me olhava impaciente, sentado na poltrona azul.
- O disco do Pixinguinha é meu.
- Pode levar.
- E o livro do Borges?
- Ainda não terminei de ler.
- Depois me manda por sedex.
Contrariada, segui para o quarto.
Acendi a luz, já que a janela ainda estava fechada. Peguei meu travesseiro. Tirei a fronha, pois esta não era minha. Olhei para a porta para checar se você não estava vindo e dei uma rápida cheirada na fronha. Meu coração apertou. Joguei a fronha em cima da cama e voltei para a cozinha. Mais um copo de uísque cowboy ingerido em um único gole. A tontura, o calor, a vontade de quase chorar.
- Então é isso.
- É isso.
Peguei minha sacola, meu disco do Pixinguinha e desci as escadas já um pouco bêbada.
Abri o portão e não olhei para trás.
E com o desgosto de quem é jogado longe, sem casaco, num inverno da Patagônia, de longe ainda te escutei gritando:
- A gente se vê.
Cara de pau!

Ariadne Catanzaro

De olhos bem abertos

2006-10-18T13:29:00.000-07:00

Ela fingiu que não percebeu que eu estava olhando.
Mas eu sei que ela percebeu.
Contunuei a olhar fixamente. Só para incomodar.
Mentira. Eu não conseguia tirar os olhos dela. Nem se eu quisesse. Não conseguia.
Eu que nem sonhava mais quando dormia tarde.
Eu que insistia em olhar para ela.
Ela que insistia em não reparar.
Acendi um cigarro. E fingi que nem me importava.
Desci a rua, a sonhar de olhos abertos.

UMAS E OUTRAS

2006-10-16T20:24:00.000-07:00

Uma era lasciva
De sorriso fácil
Nunca se embaraçava.
Usava salto e decotes generosos.
Acordava tarde e só saía da cama depois de se espreguiçar.

A outra era pontual.
Vestido discreto, sorriso secreto.
Quase não se percebia que ela estava lá.
Falava baixo e se chateava sem reclamar.

Uma chorava alto e em bom tom.
Mal se preocupava com o batom
Vermelho
Nos lábios grossos e carnudos.
Se opunha quando devia acatar
Acatava quando devia levantar.
Ia embora sem se despedir.
Assim mesmo, sem nem olhar pra trás.

A outra, delicadeza sutil.
Quando dançava, era com movimentos pequenos
Mudava de assunto com facilidade
Saía com elegância das conversas impróprias
Lia Shakespeare antes de dormir.
Nietzsche ao acordar.
Sorria ao se despedir
E não olhava pra trás.

Encontraram-se num café.
Uma chegou de táxi
A outra pelo elevador.
Uma pediu chopp
A outra, vinho.
Sentaram em mesas diferentes.
Ficaram em silêncio.
Uma atendeu o celular.
A outra olhou pra porta de entrada.

O homem alto entrou e sorriu.
As duas se alfinetaram com o olhar.
O homem tentou fugir.
Uma gritou seu nome
A outra espatifou o copo no chão.
E o homem ali, não era homem, era indecisão.
A pensar como que ele foi parar ali.

Ariadne Catanzaro

Simone

2006-10-16T08:22:00.000-07:00

Ai, como apertava o sapato.
Dava três passos e parava. Encostava-se num muro. Colocava discretamente o calcanhar para fora. Este respirava e latejava um pouquinho, e novamente era sufocado em cima do salto fino. Mais três passos e o mesmo ritual.

- Porra Simone, não vamos chegar nunca desse jeito.
- Vendeu o carro porque quis!
Puta que pariu! Sabia que uma hora ela ia me jogar isso na cara.

- Simone, tira logo essa porra de sapato e se apressa.
- Porra de sapato?? Porra de sapato?? Sabe quanto custou essa “porra de sapato”???
- Simoneeeeeeeeeeeee!!! Eu não tenho o dia inteiro!!
Ela baixou o volume da voz.

- Tá doendo.

Estendi a mão para ela se apoiar em mim.
Conseguimos avançar 5 metros. Ela parou de novo.

- Simone, falta pouco.
Ela me olhou. Olhar fixo. Olhos negros e olhar fixo.
- Não quero ir.
Sabia que tinha alguma coisa. Não era só o sapato que estava apertando.
- Como???
- Não quero ir.
- Mas foi você que insistiu nessa porra de história!! Teus pais estão lá esperando.
- Mas não quero mais.
- Como não quer mais?? Não quer mais o que, exatamente?
- Não quero mais nada disso. Nem casamento, nem cerimônia, nem juiz, nem você acordando do meu lado de cara amassada! Nem estes sapatos eu quero mais!!

Atirou longe o scarpin.

- Ce tá louca?
- Não quero! Pronto, falei. Não queeeeeeero!!!
- Simone?!
- Chega, Roberto.
- Mas você...
-Tá, mas mudei de idéia. Não quero mais.
- O que ta acontecendo, Simone?
- Ai Roberto...você é tão...tão chato... tão mal humorado... tão...tão duro! Por que você foi vender a merda do carro bem antes do casamento?
- Simone, não viaja! Que papo é esse? Eu vendi a porra do carro pra pagar a porra do juiz para a porra do casamento!!

Ela olhou para o horizonte. Sei lá que porra de horizonte tinha pra olhar, mas olhou longe com cara de exausta.

- Avisa meus pais que depois eu ligo para eles.
- Quê???

Atravessou a rua correndo, descalça, para dar tempo de pegar o primeiro ônibus que vinha vindo. Eu não vi para onde ia o ônibus, e ela certamente também não viu.

Me deixou à rua deserta. Eu fiquei pensando ainda por uns tantos segundos. Minutos, talvez. Horas, ou anos.

Recolhi os sapatos, como na porra de um conto de fadas.
Olhei o horizonte. Como é triste o horizonte visto de uma cidade grande.

Ariadne Catanzaro

Tons Pastéis

2006-10-16T08:01:00.000-07:00

Ele me olhou com olhar de tons pastéis.
Pude sentir seu sabor.
E de sobremesa
me deu um beijo de cerveja.

Ariadne Catanzaro

Faxina

2006-10-15T21:01:00.000-07:00

Em passos lentos, demorei para chegar.

Já era tarde, mas não tão tarde assim. Cheguei com o corpo molhado, pois havia pego um pouco de chuva, e claro, não tinha guarda-chuva na bolsa.

Subi a escada, vinte e tantos degraus.

Coloquei a chave na fechadura e não daria para descrever a sensação de virar a chave e a porta se abrir. Aquele cheiro, aquele gosto e aquela sensação indescritível de estar em casa.

O sol estava entrando na janela, tinha uma luz amarelada de fim de tarde, fazendo uma sombra bonita no chão.

As plantas já estavam quase mortas, mas nada que minha atenção e dedicação não resolvessem. Tinha muita poeira nos móveis e alguns alimentos estragados na geladeira.

Recomeçar.

Tirar o pó, regar as plantas e jogar fora o que não presta mais.

Recomecei.

Doeu um pouco; logo passou.

E não foi tão rápido assim. Com uma calma que disfarçava uma certa ansiedade, fiz tudo devagar. Passo a passo, como se diz por aí.

Como um pós-operatório, prestei atenção em cada gesto, em cada ato.

A casa foi ficando de novo com a minha cara.

Por último acendi um incenso, liguei o rádio, sentei para ler. Apesar de não conseguir prestar atenção em uma só palavra impressa, senti-me relaxada e pronta. De novo.

O telefone logo tocou, escutei atenta às palavras do outro lado da linha.

Desliguei.

Levantei.

Peguei a bolsa, coloquei o sapato, passei batom e saí. Mas eu sabia desta vez, que minha casa estava lá, em bom estado, me esperando para me acolher assim que eu voltasse. De novo. Tranquei a porta depois de constatar por duas vezes que lá também trancada estava minha alma e meus sentimentos, depois não olhei para trás.

Nesse ramo não é bom deixar clientes esperando.

Ariadne Catanzaro